徐远低头看着他，看了大概两息。
确定已经死透了，才把匕首在衣服上蹭了两下，收进雨衣下面。
然后直起身，转过身，朝门口走去……
徐远迈步走进了院子。
雨衣在风里被掀起来又落下去，靴子踩在积水里发出啪嗒啪嗒的声响。
他穿过院子，推开金家那扇厚重的木门，走进外面的巷子。
门在他身后被风吹得“轰”的一声合上了。
他没有回头。
台风正在慢慢过去，风比刚才小了，雨也变细了，落在斗笠上发出细密的沙沙声、
像是有人在头顶撒了一把细碎的米粒。
巷子里的积水还没退，深的地方能没过脚踝，浅的地方只到鞋底，踩上去啪嗒啪嗒的。
在空荡荡的巷子里回响着。
他走出一段路之后，把斗笠摘了，挂在雨衣的挂钩上。
雨丝落在头发上，凉丝丝的，被风一吹，带着一股潮湿的清爽。
他抬眼看了看天……
东边那片天际线底下已经透出一层极淡的灰白色、
像是一幅被水洗过很多遍的画，边缘正在一点一点地亮起来。
天亮了。
……
台风从闸北的上空碾过去之后，像是把一切都洗了一遍。
码头上那些散落的砍刀、断裂的木茬子、地面上的血迹，都已经被雨水冲刷得干干净净。
巷子里倒扣的竹竿被人扶起来了，碎瓦片被扫到墙角堆成一堆。
有轨电车的轨道上积水正在慢慢退下去，露出底下湿漉漉的枕木和铁轨。
在晨光里泛着一层暗哑的铁灰色。
就连金家那扇厚重的木门，也安安静静地合着，上面的铜环在初亮的天光里泛着暗沉的光。
院子里安安静静的，客厅里安安静静的。
煤油灯灭了之后，整座宅子沉在一片彻底的暗色里，像是一座已经被搬空了的屋子。
闸北的街上很快恢复了原样。
卖早点的摊子支了起来，蒸汽从笼屉缝里往外冒，混着豆浆和油条的香气飘出去老远。
有轨电车叮叮当当地从远处的路口驶过，车轮碾在铁轨上发出一阵有节奏的哐当声。
买菜的老太太挎着竹篮从巷口走出来，跟旁边的人说着什么。
声音不高不低的，像是昨晚那一场风暴已经被抛在了身后。
但有些东西变了。
菜市场里有人在低声议论着什么，声音压得很低，像是怕被什么人听见。
茶馆里的老茶客端着茶碗，目光在彼此之间碰了一下又移开，谁也没有先开口。
弄堂口下棋的老头落了一子，对面的人半天没接。
两个人就那么看着棋盘，像是都在想别的事。
金家大门上挂起了白绫。
两匹长长的白布从门框上垂下来，在晨风里轻轻晃着，像是两条安静下来的河流。
门口摆着花篮和棺材，花篮里的白菊还带着清晨的露水。
棺材是新打的，木料厚实，漆面还没干透，在日光里泛着一层湿润的亮。
进进出出的人换上了素色的衣裳，低着头，脚步匆匆，没有人多说一句话。
他们知道，金家的主心骨没了。
金守成死了，金宝山死了，管家死了。
金家旁支的人连夜赶过来收拾残局。
有人忙着布置灵堂，有人忙着清点账目，有人在打电话，有人在算下一步该怎么办。
但所有人的动作里都带着一种说不清道不明的迟疑……
像是不知道该往哪个方向走，该把拳头往哪个方向挥。
因为让他们变成这样的人，还活着。
徐远。
这个名字在闸北的晨风里飘着，像是刚刚被雨水洗过的空气里那一丝若有若无的凉意。
有人说起这个名字的时候，声音会不自觉地压低半度。
有人听见这个名字的时候，眼神会不自觉地往旁边偏一下。
有人想起这个名字的时候，脑子里会浮现出那些从码头回来后的人嘴里说出来的片段……
雨夜、枪声、穿着雨衣混进人群的身影、自己人砍自己人的混乱。
一个外地来的人，在闸北把金家连根拔了。
没有人说金家不够强。
因为他们知道金家在闸北的影响力。
大家都在说，是徐远这个人，太狠了！
强龙不压地头蛇，但蛇，又怎么能斗的过龙？
而此时，闸北另一头那间不起眼的小阁楼里。
徐远正拎着几屉小笼包走上木楼梯。
楼梯在他脚下咯吱咯吱地响着。
他手里还拎着白粥，用搪瓷缸装着，盖子盖得严严实实的，外面裹了一层旧棉布保温。
小咸菜用油纸包着，扎了个结，放在粥缸旁边。
炊饼和锅贴装在另一个纸包里，油已经渗出来了一点，在纸面上洇开一小片深色的印子。
他走到二楼，推开门。
屋里的煤油灯还亮着，火苗比昨晚稳了不少，把整间屋子照得暖融融的。
婉清正坐在桌边，手里捏着一件缝了一半的衣裳，听见门响抬起头来。
秀儿蹲在墙角收拾东西，听见声音也转过头来。
白冰靠在窗边的椅子上，手里端着一杯水，目光落在他身上。
三女都已经醒了。
昨夜那场台风刮得厉害，屋顶的瓦片被掀飞了好几块。
雨水从屋檐缝隙里渗进来，在墙角洇了一小片。
窗户被风吹得整夜都在响，哐当哐当的，像是有人在外面拍门。
她们都没有睡好，眼底下都带着一层淡淡的青灰色。
徐远把门带上，把手里那些吃食放在桌上，发出一阵闷闷的声响。
小笼包的笼屉盖子上还冒着细白的热气，白粥的搪瓷缸隔着棉布还能感觉到温烫。
他把东西一样一样地摆开，然后抬起头，看着三女，嘴角微微翘了一下。
“昨晚刮风，吓得不轻吧？”
他说这话的时候声音不高不低的，带着一种像是在跟家里人聊家常时才有的那种随和的暖意。
他把一屉小笼包往前推了推，又指了指那缸白粥和油纸包着的小咸菜。
“来，吃点东西，暖暖肚子。”