秦烈手忙脚乱兜起来的那颗球，果然又高又慢，飘飘忽忽地飞向了网前。
国光等在那里。
他没有用那条废掉的左臂去做任何发力的抽击。他只是侧身，右手悄悄扶住拍颈，借着身体前扑的惯性，把左手的拍面，轻轻地、精准地，垫在了球的下方。
一引。
一切。
球被他拍面的旋转一带，像是被一只无形的手按住，过网之后几乎垂直地坠下，贴着网柱，落在了秦烈场内最角落、也最远端的那块空地上，然后，缓缓地、优雅地，倒旋着，滚回了球网。
零式。
在他整条左臂已经废掉的情况下，他用一个借力的、几乎不费力气的网前轻垫，放出了这记让所有人都以为再也看不到的截击。
他甚至没有靠自己的手臂。
他靠的，是对旋转最极致的理解，是对秦烈回球旋转的精确预判，是把对方球上的力量，原封不动地、加倍地，还了回去。
这是一种近乎残酷的“省力”。
他越是不能用力，就越是要让对手的力气，变成杀死对手自己的武器。秦烈那颗回球上带着的强烈上旋，到了他的拍面下，被轻轻一引、一切，化作了完全相反的、致命的下旋。重炮轰出的万钧之力，就这么被四两拨千斤地卸了个干净，反手成了零式短球的最后一块拼图。
若在他全盛时，这不过是一记信手拈来的网前处理。
可在他左臂几乎废掉的此刻，这记零式里藏着的，是十几年如一日打磨出来的、早已超越了身体极限的网球理解。
体力会枯竭，手臂会废掉，唯有这种刻进灵魂里的东西，谁也夺不走。
场地另一端，秦烈刚刚稳住后撤的重心，正拼命地向那个角落飞奔。
可他只跑了两步，就停住了。
因为他看见，那颗球，落在空地上，跳了一下，然后，倒旋着，滚回了球网，静静地，躺在了网根。
不会再弹起了。
零式短球，无解。
他再快，也追不回一颗自己往回滚的球。
秦烈缓缓站直身体，握着球拍，看着网前那个连站立都在微微摇晃、却始终没有倒下的身影，沉默了两秒。
然后，他抬起球拍，朝着球网对面，极其郑重地，轻轻点了一下。
那是一个强者，对另一个强者，毫无保留的致敬。
“Game，手冢国光。”裁判的声音响彻球馆，“本局比分四比三。总盘分，四比四。”
第八局，国光，发球局，保发。
四比四。
那一瞬间，整座网球中心穹顶下的声浪，几乎要把屋顶掀翻。
上万名观众，不分阵营，不分立场，全都从座位上站了起来。雷鸣般的掌声，混着呼啸与惊呼，海潮一般涌向球场中央那个清峻的、正微微喘息的身影。许多原本是冲着魔鹰、冲着这匹黑马来看球的中立观众，此刻也红了眼眶，拼命地鼓着掌。
他们看不懂数据，也算不清那条胳膊到底承受了多少，可他们看得懂什么叫不放弃，看得懂一个人是怎样用一条几乎废掉的手臂，在悬崖边上硬生生站住的。