告别的日子，定在正月初八。
年前的最后几天，寺里忽然忙了起来——为我的“出山”，方丈定了三件事：一，开一场素宴；二，把我的客房重新粉刷；三，给我“封”一样东西。
素宴摆在斋堂。全寺上下，二十几口人，济济一堂。火工师父拿出了看家手艺，一桌素菜做出了满汉全席的架势。懒大师破天荒没有躺着吃饭——他坐着，虽然坐姿歪歪扭扭，像一袋立不稳的米。
方丈举着茶杯（寺里不饮酒），说了句祝词：
“赵施主来时，是一柄好剑。走时，是一口好井。”
净尘举着他的茶杯，变了声的嗓子努力喊着：“祝扫地施主，下山赢棋！”
火工师父扯着嗓门：“常回来吃斋！”
懒大师的位置上，筷子动得比谁都欢。
满堂僧人都笑。我也笑——笑完咂摸这句话，咂摸出了眼泪的味道。
剑，是伤人的；井，是养人的。
三年前上山的时候，我浑身剑气，见谁都想斩。如今下山，我但愿自己成了一口井——棋从我这儿过，能沾一点活水。
初七夜里，我睡不着，披衣出门。
大青石上，有人。
扫地僧独自坐在石上，望着满天的星星。我走过去，在他身边坐下。两个人，谁都没说话，坐了半个时辰。
“最后一盘，”他忽然开口，“下吗？”
“下。”
我们下了这辈子最后一盘盲棋。没有报子声——三年练到最后，我们的盲棋已经进化到不必报坐标了。他说“我这手，走这儿”，我说“我应这儿”，像两个人在黑暗里，共同砌一堵只有彼此看得见的墙。
下到中盘，老头忽然笑了：“你让了我一手。”
“哪有。”我嘴硬。
“第三十七手。”他说，“你让的。”
我沉默了。那一手，我确实缓了半拍——不为胜负，就是想让这一盘，长一点。
“棋上让棋，是欺。”他说，“可你这一让，让的不是棋。”
“是什么？”
“是舍不得。”老头望着星空，“舍不得的棋，才是人下的棋。”
那盘棋，最后我赢了半目。他输了，看起来却比赢了还高兴。
“好了，”他起身，竹帚往地上一拄，“我这盘，也快下完了。”
我喉咙一紧：“老师傅，您那盘没下完的棋……”
“快了。”他打断我，语气平淡得像在说“快吃饭了”，“我数过了，还剩十一手。”
“十一手之后呢？”
“之后？”他往山下走，走了几步，声音从夜色里飘回来——
“之后，你来给我收官。”
“封”东西的仪式，在正月初八的清晨。
地点在藏经阁。方丈、扫地僧、懒大师，加上我和抱着经匣的净尘，五个人，一炉香。
方丈打开经匣，取出一卷东西——《兰因手谈录》。这册书懒大师早就送了我，怎么又在这儿？
“此册是寺中孤本。”方丈说，“了尘（懒大师）赠你的是抄本。今日，寺里把‘原本’也一并赠你。”
我大惊：“这如何使得？寺里的镇寺之物……”
“书是死的。”老方丈笑眯眯地说，“读到它的人是活的。它跟你下山，比在藏经阁里吃灰，强。”
香案上第二样东西，是扫地僧的。
一把竹帚。
新的。竹枝青黄，帚柄还带着新竹的清香——不知他什么时候，从后山砍了竹子，一把一把扎的。
“寺里的规矩，扫帚不送人。”扫地僧把竹帚递给我，“这把，不是送。你下山之后，每逢心里长草的时候，拿出来，扫扫地。”
我双手接过。竹帚沉甸甸的，比三年前那把轻，扎得却更密。
“地扫好了，人就回来了。”我说。
老头点点头，浑浊的眼睛里，有一点亮晶晶的东西。
第三样东西，压轴。
懒大师被净尘从躺椅上“请”下来，一步三晃地走到香案前，从他那个油腻的袖袋里，掏出了那块樟木棋盘。
二十一路棋盘。四道毛刺，纵横二十一，刻痕深一道浅一道。
“这块板子，”他把棋盘塞进我怀里，“跟了我六十年。我刻它那年，比你现在还年轻。”
“大师，这……这是您的命根子！”
“命根子是拿来用的，不是拿来藏的。”他撇撇嘴，“再说了，我下不动几年了。它闲着，也是闲着——你拿去，替我找些好对手。记住喽，”
他难得地站直了身子。就那么一瞬间，这个懒了一辈子的人，站得像一棵树。
“你是我见过最有天赋的年轻人。”他说，“但记住，棋是下的，不是算的。”
“你下山之后，会赢很多棋，会拿很多头衔，会变成山下人嘴里的‘什么圣’‘什么霸’。都可以。都挺好。”
“但每天早上，你往棋盘前一坐，你要问自己一句——今天这盘棋，你是想赢，还是想下？”
“想赢的人，棋是工具。想下的人，棋是命。”
“别让工具，把命给压死了。”
说完这些，他好像用尽了一辈子的力气，重新歪回净尘和火工师父的胳膊上，摆出一个标准的“懒”字，摆完还不忘嘱咐一句：“素宴的剩菜，给我留三天。”
我抱着二十一局棋盘，一个字都说不出来。
五年之约，走到第三年。三年前，我以为上山是来“学艺”的——学几手绝活，揣进兜里，下山去横扫棋坛。
三年后我才知道，这座山给我的，不是活。
是把一个满脑子胜率的现代人，拆了，重新装了一遍。
装回去的那个人，还是想赢——我赵冰封，从来到这个世界的第一天起，就没打算客气。
但赢之上，多了一样东西。
那东西没法定义。它藏在扫地僧的帚尖上，藏在懒大师的躺椅里，藏在《兰因手谈录》发黄的纸页间，藏在方丈那口井的比喻中，也藏在阿算那个一本正经的“人味儿函数”里。
山门开的时候，晨雾还没散。
卯时起身，我把客房收拾得干干净净——被褥叠成豆腐块，地扫了三遍。三年了，不能把“扫地施主”这个外号，砸在最后一天。
全寺的人送到山门。净尘抱着我的胳膊，一路没说话，这会儿到底没绷住，眼泪吧嗒吧嗒往下掉。
“扫地施主，”他抽抽搭搭地说，“你还会回来吗？”
“回来。”我说，“等山下有一盘特别大的棋下完了，我回来摆给你看。”
“多大的棋？”
我想了想。
“大到——全世界下围棋的人，都会看的那种。”
扫地僧立在山门口，还是那副淡淡的模样，仿佛送走的不是一个待了三年的棋手，而是一片终于要落雨的云。
“去吧，”他说，“棋道无穷。”
我朝他深深一揖。转身，下山。
走出十几步，身后传来扫地僧的声音，不高，却清清楚楚地追上来：
“小子——”
我回头。
“山下那盘大棋，”他拄着竹帚，立在山门口的晨光里，“下到你觉得自己赢了的时候——记得回头，看看棋盘上，还有没有别人的子。”
我怔了怔，郑重地点头，收下了这句嘱咐。
多年以后我才知道，这句话，救了我一整届名人战。
下到半山腰，身后传来钟声——寺里的晨钟，一声，又一声，追着我的脚步，把我一路送出山口。
山口的岔路上，我停了一下，回头看了一眼。
雾散了。兰因寺的檐角从松林间露出来，金色的，安安静静。晨光里隐约能看见山门——那儿站着一个小点，拄着竹帚，一动不动。
我的鼻子又酸了。
“阿算。”
“在，宿主。”
“新阶段，起个名吧。”
“已命名。”它说，“第三阶段：下山。副标题——”
“讲。”
“破形。”
我笑了。放下背包，把那块樟木棋盘往肩上一背，竹帚往包侧一插，迈开大步，朝着山下、朝着方圆市、朝着那盘大棋的方向，走去。
五年之约，还剩两年。
下山的路，比上山时短——人背着东西上山，一步一步；人带着东西下山，也是一步一步，却是轻的。
背包里：一本《兰因手谈录》，一块二十一局的樟木棋盘，一把新扎的竹帚，净尘塞的一包山里晒的红枣（“路上甜嘴”），还有火工师父烙的六个糖饼（“垫饥”）。
脑子里：一整套从这座山上搬下来的东西——盲棋的心像，二十一天下的大局，一色棋的形感，水路的收官，还有那册旧书里教我的、最难的一样——
把每一盘棋，下到“人”身上。
计划也清晰：先回方圆市，把天元卫冕的日常捡起来；然后，去会一会方圆市围棋道场——那个凶得没边儿、输了就哭、哭完接着杀的孩子。
两年之后，名人战，俞晓阳。
再往后——世界大赛，还有……那个只有时光能看见的人。
这盘大棋，我从三年前就开始布局了。如今，中盘的所有准备，就位。
何嘉嘉，沈一朗，时光，俞亮，俞晓阳，还有那位看不见的南梁棋士——
各位，久等了。
我赵冰封，下山了。