老朱站在台阶最上头。
夜风从奉天门广场那边吹过来。
风里没了护城河底那种死老鼠的腐臭味。
扑面而来的，是一股浓烈的雪茄烟草味。
还夹着烤肉的孜然香气，混杂着淡淡的机油味。
这味道太冲了。
老朱干瘪的鼻翼猛地抽动了两下。
他张开嘴，吸了一口冷气。
肺管子被这股陌生的气味刺激得发痒。
他强忍着咳嗽。
喉结上下滚了滚，咽下一口酸涩的唾沫。
他那双布满血丝的老眼，看向前方。
只看了一眼。
老朱的腿肚子就抽了筋。
他整个人像被生铁钉子死死钉在了汉白玉台阶上。
一动也动不了。
这根本不是他记忆里的紫禁城。
他当皇帝那些年。
一到天黑，这偌大的皇宫就像个吃人的黑洞。
除了几盏微弱的羊角风灯，到处是伸手不见五指的死角。
太监们提着纸灯笼，走路都不敢大喘气。
生怕黑影里窜出刺客。
可现在呢。
整个奉天门广场被一个巨大的铁架子罩住了。
顶上铺着大块大块的透明玻璃。
这都不算什么。
要命的是光。
没有火把。
没有燃烧的油盆。
成百上千个倒挂着的玻璃泡子，发出刺眼的白炽光芒。
高压电灯的强光，像瀑布一样砸下来。
把这十几亩大的广场，照得连一条砖缝都藏不住。
没有死角。
没有黑影。
光线白惨惨的，霸道得不讲半点道理。
老朱抬起手。
用粗糙的手背狠狠揉了揉酸痛的眼睛。
眼泪顺着眼角流下来，冲开了脸上的锅底灰。
留下一道泥印子。
他不敢闭眼。
生怕一闭眼，这神仙造的幻境就凭空消失了。
他扶着冰凉的汉白玉石栏杆。
身子微微往前倾。
广场上。
人头攒动。
但没人穿大明的宽袍大袖。
几百个穿着黑色衣服的男人，在长桌中间来回穿梭。
衣服紧绷绷的，后摆开着叉，像一群敏捷的黑色乌鸦。
那是燕尾服。
他们手里平端着透明的玻璃托盘。
托盘里放着高脚玻璃杯。
老朱瞪圆了眼。
那可是纯净的玻璃啊！
当年西域商人进贡一块巴掌大的琉璃，他都当成宝贝锁在内库里。
现在，这帮端盘子的下人，竟然人手几个。
就这么随意地端着满场飞奔。
冰块撞击玻璃杯壁。
发出清脆的“叮当”声。
这声音顺着夜风，清晰地飘到高高的台阶上。
老朱的腮帮子咬得死紧。
牙龈渗出一丝铁锈般的血腥味。
大冷天的，哪里来的冰块？
这又是什么见鬼的妖法？
他顺着那些黑衣侍应生的走位看过去。
长长的红木桌子旁边。
跪着趴着一群奇装异服的男人。
金发碧眼。
黄毛红胡子。
黑皮肤。
全都像孙子一样，把头死死磕在坚硬的水泥地上。
老朱的手指死死抠着石栏杆。
指甲盖翻卷，疼得钻心。
他认识那些人手里捧着的东西。
那是纯金打的王冠。
是镶着大块红宝石的权杖。
老三就坐在最高处的那张椅子上。
连看都不看那些代表着权力的金银财宝一眼。
端着个破玻璃杯，喝着红色的酒。
老朱觉得自己的胸腔快要炸开了。
这排场。
这威风。
他打了一辈子仗，做梦都不敢梦得这么狂。
他深吸一口一口气。
视线越过玻璃大棚的穹顶，看向广场外围。
那里没有拴马桩。
没有低头吃草的战马。
整整齐齐地停着一排排黑乎乎的铁盒子。
四个粗壮的圆轮子。
铁皮外壳在路灯下泛着冰冷的寒光。
蒸汽汽车。
这是天机阁情报里提过的名字。
老朱死死盯着那些铁疙瘩。
车头的一个粗管子里，正“哧哧”地往外喷着白汽。
几缕淡淡的黑烟顺着排气孔飘散在夜色里。
没有马拉。
没有牛拽。
就靠着烧煤和开水，就能拉着人满地跑。
老朱的呼吸变得越来越粗重。
他感觉自己的常识，被这些喷着白汽的铁盒子，狠狠地放在水泥地上摩擦。
一个穿着灰色短打军服的大明士兵。
拉开车门。
从那个铁盒子里利落地钻了出来。
动作干净，毫无迟滞。
老朱看着那士兵。
突然觉得，自己身上这件宽大的明黄色龙袍，像个滑稽的破麻袋。
大明，真的不一样了。
这个用铁和火重新浇筑的帝国，已经把他这个开国皇帝远远甩在了身后。
“嗡——”
一阵低沉、密集的轰鸣声。
毫无征兆地从老朱头顶正上方压了下来。
这声音太大。
震得脚下的汉白玉台阶都在微微发麻。
老朱脖子一梗。
猛地抬起头。
乱糟糟的花白长发被狂风吹得向后倒飞。
夜空中。
一个庞然大物。
像一座会飞的黑山，缓缓滑过奉天门上空。
飞艇。
巨大的黑色气囊遮蔽了仅有的星光。
尾部的木制螺旋桨飞速旋转，切割着高空的冷空气。
发出撕裂般的声响。
老朱双腿一软。
膝盖差点磕在石板上。
他双手死死抓着栏杆，指节发白，这才勉强撑住没倒下去。
手心里全是冷汗。
滑腻腻的。
那怪物肚子底下。
突然亮起一团刺目的白光。
探照灯。
粗大的光柱像一把倒悬的白色巨剑。
从几百丈的高空直刺下来。
扫过广场外平整的街道。
扫过那些喷着白汽的汽车。
扫过玻璃大棚反光的穹顶。
光柱移动的速度不快。
但带着一种俯瞰苍生、碾压一切的冷酷。
老朱看着那道光柱。
心脏像被人狠狠捏了一把，几乎停止跳动。
他大半辈子都在防着别人暗杀，防着别人夺权。
可要是刺客坐在这种会飞的怪物肚子里。
从天上往下扔火药。
他就算躲在十丈深的地下密室里，也睡不了一个安稳觉。
立体打击。
老朱不懂这个词。
但他懂这怪物带来的绝望感。
这光怪陆离的现代工业气息。
像一波接一波的狂暴海啸。
毫不留情地、残忍地，冲击着老朱那颗属于中世纪的帝王心脏。
他干瘪的胸膛剧烈起伏。
大口大口地吞咽着带着机油味的冷风。
喉咙干涩得发痛。
他是个老农出身的皇帝。
他懂怎么种地，懂怎么拿大刀砍人，懂怎么在朝堂上玩制衡。
但他不懂电。
不懂蒸汽。
不懂这满天的强光和满地的铁轮子。
老朱慢慢松开抓着栏杆的手。
手心里被勒出了一道深深的红印。
他低头。
看了看自己这身打扮。
半旧的明黄色龙袍，领口敞着。
腰里扎着一根粗糙的草绳。
脚上的破布鞋。
鞋尖上还沾着地下排污管道里的黑泥。
滑稽。
太滑稽了。
在这个被钢铁和电光严密包裹的新世界里。
他这副样子，简直就像是个从古墓里爬出来的干尸。
但他不想退。
他朱重八这辈子，就没学会过“退”字怎么写。
他抬起手。
把卷在胳膊肘上的龙袍袖子，用力往下扯了扯。
试图盖住自己干瘦的手腕。
又用力拍了拍胸前的灰尘。
“老子打下的江山。”
老朱咬紧牙关，声音低沉，像一头护食的老狼。
“就算变成了神仙窝。”
“老子也是这天下的祖宗。”
他咽了一大口唾沫。
干涩的喉咙里发出“咕噜”一声响。
他把背挺得更直了。
原本有些佝偻的腰板，硬生生撑起了一个霸道的弧度。
骨头发出两声轻响。
他准备往下走。
他要走下这高高的台阶，走到那个坐在最高处的孙子面前。
告诉那些跪在地上的黄毛鬼子。
告诉这满朝文武。
大明的太祖，没死。
老朱抬起那只穿着破布鞋的右脚。
悬在半空。
就在这时。
奉天门广场的边缘。
靠近台阶下方的阴影处。
站着一个人。
这人穿着一身鲜艳的大红色蟒袍。
头戴乌纱折上巾。
手里捏着一柄洁白的马尾拂尘。
脸上的白粉涂得极厚，在强光下透着一种死气沉沉的白。
这是东厂的厂公。
这会儿他正背对着高台。
尖细着嗓子，低声呵斥着几个端盘子走慢了的小太监。
拂尘在半空中烦躁地挥舞着。
老朱的脚停在半空。
没有踩下去。
那个红袍太监骂完了人。
似乎觉得后背的冷风有些扎人。
他很不耐烦地，转过了头。
视线顺着高高的汉白玉台阶。
往上一扫。
强光打在老朱的脸上。
照亮了他那一头乱糟糟的白发。
照亮了他脸上那几道黑黑的锅底灰。
也照亮了他那双冷厉如刀、透着浓烈杀气的眼睛。
老朱没动。
脚依旧悬着。
那个太监的动作瞬间僵住了。
手里的拂尘停在半空中。
两人的目光。
在这光怪陆离、充斥着现代工业轰鸣的夜风中。
隔着几十级台阶。
不偏不倚。
死死地撞在了一起。