浜口的水退了一半，竹篙插下去，半截在泥里。
小船窄，舱板上铺一层稻草，孤雁半躺着，肩头的绷带又洇透了，腹上新勒的那两道也渗出暗色。那截连壳的鞋跟，贴身揣在陆行舟怀里，焐着体温。换下来的血衣团在船尾，黑夜里看不出颜色，一股腥气。
身后的弄堂里，哨子响到了第三条横马路。手电的光柱扫过河浜对岸的山墙，一道，又一道，越扫越密。
狼狗的叫声也近了。分得出是两条，一前一后，中间夹着跑步的皮靴声。
从码头到这条浜口，四道关都闯过来了。码头的检问所，是程麻子一场鱼市骚乱冲开的口子；外白渡桥，一口棺材、一挺木头枪，把特高课的眼睛全钓在上；巡捕房挨街查户口，靠曼丽半锅糊肉一段戏，换来康百顺簿子上一笔；最后一里，路口撞上巡逻队，孤雁腹上添了一颗枪子，是让人从前清的老阴沟里硬架出来的。
图和人，全到了浜口。偏偏在这最后一步，追兵咬上来了。
陆行舟解缆的手停了停。这条浜通外河，水浅，船吃不得三个人的分量；吃了，篙撑不动，天亮也出不去。船只容两个：一个躺着的，一个撑船的。
可追兵得有人引。不引开，光柱扫到这座水门洞，是半炷香之内的事。
孤雁撑着右臂想坐起来，喉咙里挤出半句：图已经在你身上……你走，我留——
躺好。陆行舟把他按回去，图上有一半的东西，还锁在你脑子里。你死了，没人对得出来。
那就只剩一个答案了。他把缆绳塞进孤雁手里，直起身：我来——
话没说完，一只手按住了他的肩。
那只手不重，压下来，却像半座山。
老周站在水门洞的阴影里，还是那身灰布长衫，袖口挽着，裤脚上沾着泥，像刚从茶馆灶间出来添完煤。今晚这一路，码头、桥堍、巷口，每一步棋都是老周排的，人却早该在两条街外的安全屋里坐着喝茶。
他没坐着。他不放心，一整夜都在外围吊着。
周先生，侬哪能——
老周摆摆手，不让他讲。老人家先弯腰看了看孤雁腹上勒着的绑腿布，伸手紧了紧，又把稻草往伤员身下掖了掖，才直起腰，眼睛望着弄堂口那些越来越近的光柱，开口了。声音不高，一句是一句，像在称茶，多一钱少一钱都不行。
你比我值钱——不是命值钱，是你身后那盏灯值钱。
陆行舟的喉咙动了动：我腿快。我引开他们，绕两条街，从染坊的天井翻出去，一样能——
我这把年纪，跑也跑不动了，正好走得慢，他们才肯追。老周还是望着那些光，腿快的，追两条街追不上，他们就散开来搜别处了。走得慢的，吊在眼门前，他们舍不得撒手。
道理是通的。通得让人恨。
陆行舟张了张嘴。他这颗脑子，算了半辈子的账，算过站长的牌品、算过日本人的班车、算过七十六号每一个探子的脚程，这时候一个字也算不出来。
周先生。他把声音压到最低，这条线离不开您。我离得开——站里少一个陆咸鱼，天塌不下来。
放屁。老周头一回在他面前讲粗话，语气还是平的，茶馆掌柜死了，换个人照样开张。你那把交椅，十年才焐出来一把，塌了，就再没有了。
老周从腰里拔出那杆旱烟袋。黄铜锅，竹子杆，烟嘴让几十年的牙咬出一圈毛边。他没点火，掖进陆行舟怀里，隔着棉袍按了按，按实了。
灯芯，记住，不管今晚之后你听到什么——先送图，再想我。
三句话，讲完了。多一个字没有。
老周弯下腰，拎起船尾那团血衣，搭在自己小臂上，像伙计搭一条抹布。他转过身，朝反方向的巷子走，长衫下摆扫过湿漉漉的石板，脚步不快，也不轻——走到巷口，一脚踢翻了墙根的垃圾桶。
铁皮桶滚出去，盖子和桶身各自乱撞，空响炸开半条弄堂。
所有的光柱，应声调了头。
那边！哨子一叠连声。狗叫拧成了一股绳。
陆行舟一篙点开船。
水门洞的洞沿从头顶滑过去，苔藓蹭着他的头发。他回了一次头——就一次——巷口那个背影踉跄了一下，像是让滚出来的桶绊的，随即又挺直了，不紧不慢往巷子深处走，胳膊上还搭着那件血衣，像个收了摊往家去的老掌柜。
再往前，山墙挡住了，什么也看不见了。
他把篙插进水里，撑第二下。
第三下。
枪响了。两响。
隔着两排屋顶，声音发闷，像有人在棉被里拍手。他的手在篙上滑了一寸，篙头在泥里打斜，船身一晃，孤雁闷哼了一声。
两响。不是三响，不是一梭子。他不许自己想，这颗脑子却不受使唤，自己把账算了出来：打腿的枪法，两枪，一条腿一枪——要活口。七十六号早放过话，那个带亮字的大人物，万啸卿点名要顺着线摸上去，摸到的每一个人，都要活的。
活的。
哨声从四面八方收拢过去，像一张网沉了底。狼狗的叫声也拢过去，咬成一团，随后让人喝住了。再往后，是皮靴踩石板，乱，密，杂着一声短促的呵斥，由近而远——押着什么东西，走了。
自始至终，没有第三枪。
陆先生，孤雁躺在舱板上，哑着嗓子，方才那位老先生，是……
撑船的辰光，覅讲话。
孤雁不响了。
浜水一折，出了口，进了外河。风大起来，两岸的芦苇枯透了，叶子磨着叶子，沙沙地响。陆行舟一篙一篙地撑，在心里数数：一篙，两篙，三篙。数到一百，从头再数。他不许自己想别的，只数篙。
数到第四个一百，怀里那杆烟袋硌着肋骨。铜锅贴着心口，一路焐着，倒像是它在焐他。
眼泪是什么时候下来的，他不知道。掉在船板上，一点声音也没有。他把下巴抵进领口，一篙撑得比一篙深，拿水声盖过去。肩膀不能抖——撑船的人肩膀一抖，船就晃；船一晃，躺着的人伤口要裂。哭出声更不行，水面上传声，比岸上传得远。
这些他都懂。老周教的。这一行连哭都有规矩，也是老周教的。
他是撑船的。今晚，他只是个撑船的。
四更天，芦苇荡深处，一盏马灯亮了三下，灭；再亮两下。
对上了暗号。换船。来接的是两条打鱼的乌篷，水性好的汉子把孤雁连人带稻草抬过去，手脚又快又轻。
陆行舟把那截连壳的鞋跟从贴身处摸出来，塞进接头汉子的手心，按了按。汉子揣进怀里，点头。
路上换两趟船，天亮前过江。接头的汉子只讲一句，多的不问。
陆行舟点点头，把那半截竹篙立回船头。两条乌篷一前一后，钻进苇荡，没了。
五更，他从十六铺上岸。棉袍下摆卷着泥，肩上搭一条鱼行的空麻袋，走在早市的人缝里，像个送完货领了脚钱的伙计。
天蒙蒙亮，城隍庙后头救火会的了望钟楼上，值更的老头收了梆子，下楼吃粥去了。楼顶的平台空着，风从四面来。楼底下，粥摊支起来了，剃头挑子出来了，卖报的小囡喊着昨天的战事。这座城照常醒，没有一个人晓得昨夜少了一个茶馆掌柜。
陆行舟站在那里，望着黄浦江的方向。
江面起了雾。雾里过来一记汽笛，一声长，两声短——约定的记号。船，过了江心。
图过江了。三个月后，武汉外围哪一段防线会照着这卷图多修几道工事、多埋几门炮，多少人能从死人堆外头走回来，他看不见，也永远不会有人晓得。惊雷打出去，落地是哑的。
他手里攥着那杆旱烟袋。
黄铜锅让他一路焐得温热。借着天光，他低头看了一眼——烟袋锅里，还压着半锅烟丝。老周自己切的丝，压得瓷瓷实实，烧掉的只有面上薄薄一层。
老人家蹲在外围守了他们一整夜，连一锅烟，都没舍得抽完。
他把烟袋揣进怀里，贴着那块旧怀表，放妥帖了。风把眼睛吹干，下楼的时候，脸上已经是那个点卯从不迟到的陆咸鱼。
天大亮之前，他还要办一件事——查清楚，七十六号的车，把师父拉进了哪一扇门。