五月下旬的青溪岭，已经是一年中最好的时节了。
春天播种的辛劳已经过去，秋天收获的忙碌还未到来。田野里一片碧绿，稻子在暖风中摇曳，发出沙沙的声响，像是在低声诉说着什么秘密。村口的柳树已经完全舒展开来，柔软的枝条垂到地面，随风摆动，拂过路人的肩头。石榴花已经谢了大半，取而代之的是一颗颗青涩的小果子，藏在枝叶间，等待着夏日的阳光将它们慢慢染红。
一切都显得那么安宁、平和，仿佛世间的纷扰都与这座小村庄无关。
但李玄知道，这只是表象。
他今天难得没有待在祠堂里。一大早，他就走出了村口，沿着那条通往青溪岭的缓坡，一步一步地往上走。他没有带随从，没有交代去向，甚至没有告诉任何人他要去哪里。他就这么一个人走了出去，像是只是想散散步，透透气。
村道上偶尔有村民经过，看到他都会停下脚步，恭恭敬敬地喊一声“族长”。李玄点点头，算是回应，脚步却没有停。他的步伐不快不慢，节奏很稳，每一步都踩在坚实的土地上，发出轻微的脚步声。
他走过了村口的新柳树，走过了东边的灵田围栏——那段被野猪拱坏后又修好的围栏，新木桩的颜色比周围的旧木桩深一些，在阳光下格外显眼。他看了一眼，没有停留，继续往前走。
他走过了南边的河滩，河水清澈见底，能看到鱼儿在水底的卵石间穿梭。几个孩子光着脚丫在河边嬉水，笑声清脆悦耳，像一串银铃在风中摇响。他们看到李玄，喊了一声“族长爷爷”，又埋头继续玩水去了。李玄的脚步微微顿了一下，看了他们一眼，嘴角似乎动了一下，然后继续前行。
他沿着那条缓坡一直走到了青溪岭的岭脚。
这里有一棵老松树。
松树很老了，树干粗得要两个人才能合抱，树皮皴裂如鳞甲，布满了岁月的痕迹。树冠极大，伸展开来遮出一大片阴凉，阳光透过针叶的缝隙洒下来，在地面上投下一片斑驳的光影。树下有一块平整的青石，表面被风雨打磨得光滑发亮，像一面天然的座椅。
李玄在青石上坐了下来。
他没有往北坡那边望。那个方向——矿道口的火把、新换的守卫、消散的雾气、那封没有署名的信、那半块刻着“王”字的断令牌——所有的线索都指向那个方向。但他没有往那边看，就好像那个方向根本不存在一样。
他也没有回头看村子的方向。那座他守护了多年的村庄，那些他庇护了多年的族人，那些他一手一脚经营起来的灵田和产业——都在那个方向。但他也没有回头看，就好像那个方向也同样不存在一样。
他只是坐在那里，面对着青溪岭连绵的山脉，感受着从北边吹来的风。
风从青溪岭北侧吹过来，越过山脊，穿过树林，带着一股淡淡的草木清香和泥土的气息。风吹动了他的衣角，吹乱了他额前的几缕头发，也吹落了老松树上的一层旧松针。松针纷纷扬扬地飘落下来，像一场金色的细雨，落在他的肩头，落在他的膝上，落在他脚下的土地上。
他没有拂去那些松针。
他就那样坐着，一动不动，像一尊石雕，与这棵老松树、这块青石、这座山岭融为一体。他的目光落在远方的天际线上，那里是青溪岭的最高处，再往北，就是连绵不绝的群山，一直延伸到视野的尽头。
没有人知道他此刻在想什么。
也许他在想那些无名信和断令牌背后的含义，在想北坡矿到底发生了什么变故，在想钱多宝信中提到的“中州那边”到底是些什么人，在想刘正风为何突然要见他，在想沈岳口中那句“灵脉的声音不太一样”到底意味着什么。
也许他在想更远的事情——想李家的未来，想这座村庄的命运，想那些还光着脚在河边嬉水的孩子们，长大后将要面对的是一个怎样的世界。
也许他什么都没有想。只是单纯地想坐一坐，吹吹风，听听松涛的声音，让自己从那些纷繁复杂的事务中暂时抽离出来，获得片刻的宁静。
风继续吹着。
松针继续飘落。
时间一分一秒地流逝，太阳从东边慢慢移到了头顶，又从天顶慢慢向西边倾斜。影子缩短，又拉长。光线变亮，又变暗。
李玄在那块青石上坐了整整一个下午。
直到夕阳将整片天空染成了橘红色，他才缓缓站起身来。他拍了拍身上的松针和尘土，动作很轻，很慢，像是在完成某种仪式。然后他转过身，沿着来时的路，一步一步地走回了村子。
他的步伐依然不快不慢，节奏依然很稳。和来的时候一模一样。
他没有回头。
暮色渐浓，青溪岭的轮廓在夕阳的余晖中变得越来越柔和，最终化作一片模糊的剪影，融入了渐暗的天际。老松树静静地矗立在岭脚，像一位沉默的守望者，目送着他的背影消失在村道的尽头。
风还在吹。
夏至，就要到了。