出北集第六日，入夜，他没歇，拐进官道西面一片荒山。
这六日走得同前头一样。白日缀在骡队后头走官道，入夜贴山脊赶两程。第四日干粮见了底，在一处小集补上一袋，顺手把毡袜换上了。越往北，早晚的风越硬，道旁的草色黄得也早，明明还是夏末的天，晨起石头上能见一层白霜。
腕上的玉，这六日温着。一日三摸，一回也没烫。
温，是还没完。没烫，是那头没再压上去。两样加在一起，只够他把步子放稳，不够他松一口气。
石窝背风，四角下旗，遮气的小阵合上。水盆支起，温养的小瓮取出来，揭了封。
瓶里的料倒出小半，化进衣里。水盆的影子里，郭岩那张脸松开了：皮色、颧骨、眉眼，一层层褪下去。浮上来的是一张五十上下的脸，额纹深，眼皮沉，下颌一层灰白胡茬，一副常年低头看阵盘看出来的钝相。
定装往下压，压到筑基后期。真身那口气收进底下，一丝不露。
吴平。大路货的名字，求个平安。
剩下的料封好收起。一季一瓶，这一趟不知要走多久，省着用。
行头也过了一遍。两面旧阵旗捆在行囊外头，旗面褪得发白；阵墨盒磨掉了一只角；右手虎口和食指里侧那层老茧是真的，描了二十年阵纹描出来的，这双手不用装。
手艺人的行李，自己会说话。
次日晨，雁回城。
城墙老而高，墙皮剥出一块块深浅，垛口上新补的砖夹在旧砖里，颜色扎眼。墙根一溜皮货摊，驮牛卧在摊后倒嚼，牲口味混着皮子味漫过护城河。守门修士收了他五粒灵砂，眼皮抬了半下，放行。
进门是一条北货大街，骡队排到街心，口音南腔北调，吆喝声都带着赶在入冬前的那股急。他在街上没多耽搁，径直去了坊市口。
告示墙上，他要找的东西自己贴在那儿。
冬前岁修。城防大阵年头深了，坐城的几家修家把大阵上的活分了；坊市里几处老阵的岁修，公中放活，贴榜雇散修阵师，验手上工，一处一结。
北地的常例。入冬早，阵上的活得赶在上冻前做完，墨一冻，手一僵，什么都干不成。他这样冲着工钱来的外路阵师，每年入秋都有一茬。
榜下角一行小字，今年放榜，比往年早了一个多月。
不惹眼的营生，管着城里几面老阵。他站在榜下看完，去了工棚。
工棚里登名的散修排着四五个。管事是公中雇的老人，五十来岁，手里捏一串阵料签子，不问来路，不问师承，只考手。排在前头的一个年轻散修，对着案上的物件看了半天，说了句纹旧了得重描，被管事挥手打发了。重描一面老阵，公中出不起那个料钱，也信不过那双手。
轮到吴平。管事把那面老阵盘重新搁在案上。盘面一道裂纹，从沿上斜着啃进去。
看看。
他没先看盘面，把盘翻过来，刮了刮盘底垫脚的四个铜点，又翻回正面，指腹顺着裂纹走到头，才开口：裂根在沿上，不在盘心。沿上这道啃进去三分，盘心的纹是囫囵的。补沿就成，动盘心是糟蹋东西。
管事收了盘，提笔登名。坊市封禁阵，西段，明日辰时上工。
那面盘他其实还看出别的：裂纹底下压着一道旧补痕，补的人手重了，沿口的裂就是从那只重手底下憋出来的。他没说。考校答到八分，是把自己答成了扎眼的人物；答到六分，正好。
出了工棚，他在坊市背街赁了间屋。半间灶披，窗子朝后巷开。押金要三枚灵石，他捏着松动的窗框晃出一声响，磨到两枚。屋主嘟囔着收了钱，按了手印。
窗朝后巷，不是为省钱。门这东西，是给白天用的。
次日辰时，坊市封禁阵西段上工。
岁修的工序他熟：开盖，清灰，验纹，补墨，合盖。一处做完，管事验过，画押结钱。同段还有两个散修，各领各的活，隔着十几丈，互不搭话。
他分到的头一处，是西段年头最老的一处阵枢。铜盖锈死了，锈把盖沿和座口咬成一体，撬不得，只能拿温灵力一圈圈煨着，把锈煨酥了再起。起盖起了小半个时辰。盖下陈灰积了怕有十几年，头一刷子下去，呛得人偏头。
灰得一层层扫，不能上手抠。老阵纹泡在灰底下，手重一分，纹就断一分。这活计他在南边做学徒的年月里做过几百处，手上有数，扫得不快不慢。
扫到第三层，刷子停了。
灰底下，贴着主阵纹路的边上，伏着一路极细的回路。
细得同发丝一般，色发青白。他把刷子搁下，凑近了看。那路细纹不走主阵的路数，自己另成一套，搭在主阵的灵路上，一搭一个扣，借主阵的灵力养着自己。藤缠着树，树浑然不觉。
指背虚悬在细纹上方寸许，一丝凉气贴着皮肤浮上来。大热的天，灰堆里焐了十几年，它还是凉的。
刷子他没再往下落。这一处的灰，他改用软毛小刷一点点带，带得比先前慢了一倍，一丝灰进了纹缝也不肯硬拨。
他顺着细纹往前找。收口在阵枢的西北角，朝外，收笔藏在一道旧墨的影子里，收得干净利落。
这不是这面阵自己的东西。
工棚那头人声嗡嗡，隔着半条街。同段那两个散修，一个在起自己那处的盖，一个蹲在墙根吃饼。
他把身子挪了半步，袖口垂下来，遮住阵枢的西北角。
天眼开了一档。三息。
眉心一坠，坠得发沉。三息里，那路细纹的走线整个浮出来：转折的收势，搭口的深浅，收笔往回带的那一个小勾。每一笔都伏在主阵的纹影里，伏得又老又稳。
他合了眼，把刷子重新拾起来，手上接着扫灰，不快不慢，同方才一个节拍。
十几年前，南域，碧落宗。坊市封禁阵的一处阵枢底下，他一寸一寸拆过一模一样的笔法。
这笔字，他认得。
刷子带下第四层灰的时候，一片影子落在了阵枢上。
丈许外，立着个干瘦老头。旧皮袄油亮，手里端一只掉了釉的粗茶碗，不知立了多久。
老头呷了口茶，眼睛不看他的脸，看他垂着的那只袖口。
“外路来的？”