第二日，纪尘在石窝里睡足了两个时辰，醒来先焐右腕，再把十根手指一根一根活开——今夜的活，全在手上。
白日里，他把三问最后过了一遍。
进圈的门，有了——打盹桩慢的那半拍，进得去。那扇门两头开，出圈的路，原也是它。
空着的是当中一问：过雾的话。
雾挡神识，认的是手法。可他站到雾跟前，拿什么教雾知道来的是谁？真气放不得——他从脸到气，从壳到骨，与十年前判若两人，放出去的气不是凭据，是替整圈桩点灯。
这一问，石窝里答不出，得走到雾跟前去找。
搁在往日，一问没答死就动身，这种事他不做。可桩两日往里挪一位，再挪几位，泽沿的老石、坡下的暗沟，就全让进圈里去了。圈越收，落脚的地方越少。
车在路上，她在耗。等，比走更险。
入夜，收窝。
油毡卷起，陶碗、火种、圈图玉简，一样样收回葫芦。四角阵旗起了两面；余下两面拨到最低一档，青光压得比雪色还暗。
旗留两面，低亮，可断。人出去了，这扇门还得替他留着——潮隐岛上传下来的老规矩，退路先于去路。
临出窝，他把最后小半碗温水喝尽，掰了半块干粮塞进袖袋。小金抱着那半块干粮，没啃，先把鼻尖贴在他腕上蹭了两下。
它也知道，今夜不一样。
出窝时落着细雪。
好雪。落雪的夜，雪面上的新印子，不等天亮就叫雪自己抹平。
他沿着蹚熟的雪沟摸到北段，伏在打盹桩外二十步的雪里，收尽护体灵力，等子时。
线认活气。这个规矩，他拿脚心学过一回。
子时，青线自北偏西起头，一根桩接一根桩，绕圈走来。
到跟前这根，顿住。
就是这半拍。
他贴着桩根滚了进去。
桩身里那口寒醒转的当口，他的后脚跟刚过线。寒气贴着头皮扫过去，风帽上的雪粒子簌地落了一层。
差着一线，没挨上。
他伏在桩内侧的雪沟里，先不动，把心口那两下擂鼓一样的跳压下去，听。
青线绕完整圈，灭了。坡上的白点，一个也没转头。
进来了。
蹲了这些天的圈，如今他在圈里头了。
圈里的风同圈外不一样。四面雪坡把风兜住，风在塘面上打转，一阵从左颊来，一阵从右颊来。他伏了一刻，把风的转法记熟——风乱，声音就乱，这是坏处；气味散得快，这是好处。
圈内的雪面上也埋着线，比外围密。他不赶路，一条雪沟一条雪沟地挪；每挪一段，先拨开浮雪认一回收口，从线与线让开的缝里侧身过去。
这门认线的手艺，打西林雪地用到今夜，越用越熟。
教他这门手艺的人，就在前头那团雾底下。
过了半程，变故来了。
雪面底下传来一阵细碎的震。脚步，一串，从东边哨路上折进圈内，朝这边来。
不该有的。白日两拨巡哨早走完了，这个时辰，圈里不该有脚。
他把耳朵贴进雪里数。六双脚，头里那双，踩不出声。
金丹带队。
白日巡人，夜里抽冷子折回来，反着走一遍自己布下的哨路——这位带队的，查的不是雾，是自己的人。
雪沟前后都是平雪，站着的人藏不住。他就近翻进一个挪桩旧坑——坑深半人，沿口雪茬还立着——抖开浊粉，往身上薄薄压了一层，再把坑口浮雪扒下来，埋到只露半张脸。
浊粉压气，雪压形。剩下的一半，交给圈上的规矩——巡的人不放神识。桩就是眼，信阵的人，不费那份神。
再剩下的，交给这一路雪窝里喂出来的耐性。
脚步近了。
碎响贴着坑沿三步外碾过去。头里那双没声的脚，在坑口外顿住了。
雪粒子自坑沿簌簌往下掉。纪尘把最后一丝气息按进胸口，眼皮不曾眨一下。
两息。
脚步续上。一行人贴着桩圈内侧，往西巡下去，远了。
那一顿，未必是觉出了什么。挪桩的旧坑一串一串排在雪里，是这圈上的熟景；带队的扫一眼，扫的是坑沿雪茬齐不齐。他半张脸埋在雪里，赌的就是熟景没人细看。
赌赢了。可后背心那层汗，出了又冻上，冻得贴肉。
他在雪里又多埋了一刻，才一点一点把自己从坑里挪出来。
右手先撑了个空。
半条小臂木透了，五指攥不拢，撑在雪里，跟撑着一条别人的胳膊一样。
冷线大犯。雪埋半身这一刻钟，寒气顺着旧伤往里灌了个够。
他滚进就近的雪沟，自葫芦里摸出温药汁倒在掌心，一遍一遍地焐。焐了小半个时辰，指尖才一根一根地回来，药汁去了小半瓶。
他把瓶子收好，朝雾的方向看了一眼。
这条腕子的账，回头一并算。
后半程再没出岔子。雪坡到了头，脚下换成冰。
他不走明冰。泽沿一圈，雪坡的影子搭在冰上，他就贴着影子的边挪；走一段，停一段，把自己当成一块挪窝的石头。
十里冰面在夜色里摊开，白得发青。雾墙在前，隔着里许冰面，贴冰而立，顶上让黑夜接了去，一动不动。
泽沿上凸着几块老石，石根扎进冰里，叫风磨得溜圆。他伏到最大那块石根后头，收住脚。
离得近了，雾墙看着反倒不高，不过两三丈，灰白一片，贴冰立得笔直。雾脚与冰面相接那一线，平整得不见一丝毛边——寻常的雾做不到这一步，寻常的阵也做不到。这是拿手一寸一寸收出来的边。
两三个月，日日夜夜，收着十里的边。
他伏在石根后，忽然觉得这一路自己吃的那点苦，不值一提。
识海深处，小锋醒了一线，声音慢，沉：
“这圈桩上的寒纹，是从底下那座旧东西身上描下来的。描的，还只是末枝。”
说完，沉了回去。
末枝。
城里的钉，从桩上偷的力；圈上的桩，从泽底那座旧地方描的字。这张网追了她十年，笔笔字字，寻根究底，全描自她此刻藏身的这一处。
网的祖宗压在雾底下，网拿着描来的末枝，在雾外头围它。
他伏在石根后，把雾墙自下而上打量了一遍。雾面沉沉，收边平平，望不出一丝人气。
正要再往前探半步——
腕上一凉。
一缕寒气自石根底下浮上来，无声无息，绕着他的手腕缠了一匝。
不紧，不锁，不往肉里钻。就那么贴着，凉凉地悬着，等着。
他先看桩。整圈桩身青白如旧，一根都没应。
不是她此刻伸出来的手。是一条早埋下的线——埋在泽沿石根底下，不知等了多少日子。线是死的，自己应人，不用她动一根指头，也惊不了桩。
这个分寸，他认得。西林雪地里，她布的退记寒线，搭上人就是这个分寸——不拦人，先问话。
雾在问他是谁。