白舒抬起手，停在肩前。
三束死骨绕到她身侧，横着排开。
断尾往前顶了半步，骨刃出鞘，刃尖对着城门甬道深处。
那拖地声停在离门二十丈的地方。
停了很久，没有再往前。
“不是一具。”苏白说。
他侧耳听了片刻，脸色沉下来。
“不许开真眼。”白舒说。
“没开。”
白舒往里走。
城里的地是硬的，不是骨渣，踩上去有回声，回声撞在两侧墙面，又折回来。
走过十来丈，雾散开一层。
街道两边立着骨甲。
一具挨一具，肩甲搭着肩甲，一直排到看不见的地方。
每具骨甲都还站着。
甲里没有人，骨架也是空的。
可那些甲还是撑起来了。
乌七举起传讯石，光落在最近那具胸甲上。
胸甲中间刻着字。
“玄骨斥候甲七。”乌七念出来。
白舒停住。
她从袖里摸出那块残牌，比了比。
牌上的字和甲上的一样，连缺笔的地方都一样。
“三千年前那件白衣，是从这排里出去的。”苏白说。
“出去干什么。”
“报路。”苏白说，“斥候。”
断尾忽然转身，刃口冲着侧面那排骨甲。
“它们要动。”它说。
“哪具。”
“全都。”断尾说，“杀意在里头压着，没出来。”
白舒把死骨往两侧分。
一百根挡左，一百根挡右，剩下的护在身后。
“别劈。”她说。
“掌柜。”
“收刃。”
断尾没收。
它的骨刃还抬着，手在发抖。
刚才那条红线被抽出去后，它的手一直没稳过。
“断尾。”苏白说，“它们没盯你。”
“它们看着我。”
“看的不是你。”苏白说，“是那片布。”
白舒低头。
红印从她脚边往前铺，铺过两排骨甲之间，直通街尽头。
骨甲的头，全朝着那道红印。
“它们在等那件血衣回城。”苏白说。
断尾把刃收了半寸。
只收了半寸。
红印铺到街尽头，拐上石阶。
石阶上头是城楼。
那片红布在楼上重新聚起来，聚成一件衣，挂在楼沿。
前襟那块血迹还是湿的。
楼上的旗影里，有东西走出来。
先出来的是脚。甲靴，靴帮上裂了三道口。
拖地声就是它发出来的。
那东西一步一步往下走，比断尾还高出一头半。
它身上的甲是红的。
不是血染出来的，是甲本身烧出来的。
甲片缺了大半，缺口露出骨，骨上刀痕一层压着一层。
它腰上悬着一把剑。
断剑，只剩半截，连鞘都没有。
它走到石阶最下一级，站住。
胸甲正中刻着四个字。
“玄骨护法。”
乌七的翅膀抖起来，压不住。传讯石从它爪里滑下来，砸在地上，捡了三次才捡起来。
“掌柜。”它声音挤在喉咙里，“我腿软。”
“往后退。”白舒说。
“我退不了。”
“断尾。”
断尾伸手把乌七往后一推，推出五六丈。
它自己顶在白舒前面。
顶住之后，它想抬刃。刃抬起来了，却对不准。
试了两次，刃口都往旁边偏。
“我瞄不上它。”断尾说。
“别瞄。”白舒说。
那残魂开口了。
声音压得低，压过满城骨甲的嗡鸣。
“归骨印。”
白舒没动。
“三千年，来了七个。”那残魂说，“没有一个带印。”
它抬起手。
两侧骨甲同时往前一步，一步落下，满城都是回声。
白舒把二百七十九根死骨全提到身前。
十八道金纹亮着，亮到最外一圈就暗得厉害。
她清楚，这点骨不够。
一百具骨甲，她能挡一阵。
眼前这排甲，看不到头。
“它没出剑。”苏白忽然说。
白舒看过去。
那残魂的手还按在断剑柄上，按着，没拔。
“它在看你袖子。”苏白说。
白舒把手探进袖里，摸出那片残篇。
三寸多长，边缘不齐。
她将残篇举起来。
上面八个字露在外头。
天兵围城。
玄骨不降。
那残魂的手离开了剑柄。
它往前走了三步，停在白舒面前五尺。
低头看那片残篇，看了很久。
随后，它看白舒的手。
白舒的手是骨的，手背上金纹一道道排着，数得清。
它看完右手，又看左手。
左手小指少了一节。
残魂抬手，横着一挥。
两侧骨甲全退了回去。
退回原位，肩甲重新搭在一起，一动不动。
城里那片嗡鸣断了。
断尾愣在原地，骨刃还举着，不知道该往哪儿放。
乌七趴在地上，爪子抓着传讯石，忘了起身。
“它退了。”乌七说。
“别说话。”白舒说。
那残魂开口。
“我是血衣侯。”它说，“玄骨一脉护法。”
“守这座城，三千年。”
苏白往前站了半步，站到白舒身侧，把骨简举起来。
“天兵围城，玄骨不降。”他念，“这八个字，是城里的人自己刻下的。”
血衣侯没有看骨简。
“城破那天，谁开的门。”苏白问。
血衣侯还是看着白舒。
它眼窝里没有光。白舒却能感觉到，有东西在里面一圈圈地走，从她脚下，看到她头顶。
“你身上有归骨者的气。”血衣侯说。
“淡。”
“断了。”
白舒把残篇收回袖里。
“断了四十七道。”她说。
“补回来几道。”
“两道。”
血衣侯没说话。
它转身，往街里走了两步。
两步走完，它抬手一指。
街当中那条主路上的骨甲自动往两侧分开，分出一条道，能过三个人，一直通到城里深处。
“它让路。”断尾说。
它声音都变了。
“三千年困在这儿的守将，给你让路？”
“别问它。”白舒说。
血衣侯回过头。
它走回来，走到白舒面前三尺，停下。
半截断剑在它腰间晃了一下，撞在甲上，响了一声。
它低头。
“归骨者。”它说。
声音压过城里残魂的低鸣。
“你是第几代？”
白舒攥着袖里的残篇。
她张了张嘴。
一个字都没出来。