第三天。
苏曼的方案做完了。早上九点，她推门进来，把一叠东西拍在桌上。
顾寒抬头：这么快？
我熬了一夜。苏曼坐下，但我有三个问题，得先问清楚。
你问。
第一，苏曼竖起一根手指，你要存多久？
顾寒看着她。
越久越好。
多久算久？
五年。顾寒说，十年更好。
苏曼的笔停了。
顾寒，种子的活力——
我知道。顾寒说，两到三年，出苗率掉一半。
你知道你还——
我知道。他又说了一遍。
苏曼盯着他看了很久，低头在纸上记了一笔。
第二，她竖起第二根手指，你存这么多种子，干什么用？
顾寒没有立刻回答。
会议室里的空调嗡嗡地响。
种在哪儿？
顾寒沉默了。
第三，苏曼竖起第三根手指，声音放低了，这些种子，从哪儿来？
顾寒看着那三根手指。
他忽然站起来。
跟我来。
去哪儿？
冷库。
零下十八度。
两个人的呼吸都是白的。冷库门在身后合上，嗡的一声，世界就静了。
顾寒往前走了几步，站在空货架中间。
苏曼。
你跟了我三年。
三年零两个月。
你问过我，那些东西从哪儿来吗？
苏曼笑了一下，白气从她嘴边散开。
没有。
为什么不问？
我为什么要问？苏曼说，你给的钱干净。三年来你走的每一笔，我都查过。你没让我做过一件过不去的事。
那不是你的功劳。
是我的。苏曼说，因为查的人是我。
顾寒转过头，看着她。
货架一层一层，空空荡荡，一直排到暗处。
我要运的种子，他说，这边的地里长不出来。
苏曼愣了一下。
进口？
不是进口。
那是哪儿？
顾寒看着她的眼睛。
很远的地方。
多远？
远到没有公路。顾寒说，没有电，没有化肥，没有农药。远到那儿的人，一亩地打不到两百斤粮。远到遇上灾年，一万人里头，得死三千。
冷库里静得能听见制冷机的声音。
苏曼的呼吸停了半拍。
她想到的第一个解释，是境外。非洲，中亚，某个她只在新闻里见过名字的国家。
你在做援助项目？
顾寒没有承认。
他也没有否认。
苏曼等了很久，等不到一个答案。
犯法吗？她问。
不犯这边的法。
那边呢？
顾寒沉默了一下。
那边的法，他说，管不到种子。
苏曼往前走了半步。
那边的人，她说，说什么话？
顾寒愣了一下。
官话。
官话？
就是官面上的话。顾寒说，还有一种，是当地的土话，我听不太懂。
苏曼皱起眉。
听不懂怎么办？
你学得会？
顾寒看着自己的手。
学了三年。他说，现在能听懂八成。剩下两成，靠猜。
苏曼盯着他。
她脑子里那张地图，又往西挪了几千公里。
苏曼笑了一声。
那笑声很短，在冷库里散得很快。
顾寒。
你是我见过最会说话的人。
顾寒低下头。
你一句假话都没说。苏曼说，可我一句真话都没听见。
我说的都是真的。
我知道。苏曼说，所以才麻烦。
苏曼把那叠方案，从腋下抽出来，抱在怀里。
她没有再问那个地方是哪儿。
她问了另外一句。
这事，得多少年？
顾寒抬起头。
我不知道。
十年？二十年？
也许更久。顾寒说，也许我这辈子。
苏曼点点头。
她说。
就一个字。
她转过身，往门口走。
你不问了？顾寒在后头说。
苏曼的手已经搭在门把上了。
我问过了。她说，你答了。剩下的，我不该问。
苏曼。
她停下来，没回头。
你不怕？
怕什么？
怕我骗你。顾寒说，怕我说的那个地方根本不存在。怕这是个坑。
冷库的门开了一条缝，白气顺着缝往外涌。
苏曼背对着他，站了几秒。
顾寒，她说，我这辈子怕的东西多了。账对不上，我怕。税局的电话，我怕。我妈的体检报告，我怕。
但这事，跟怕不怕没关系。
我做的判断，从来不靠怕不怕苏曼说，我靠的是你这三年的账。
她拉开门。
方案我明天给你。新的。
白气涌出去，漫过她的肩膀。
顾寒站在原地，看着她的背影。
苏曼。
谢谢。
苏曼没回头，也没说别谢我。
她只说了一句：
需要多少地？
门合上了。
顾寒一个人站在零下十八度的库房里。
他站了很久，一直到手指头开始发木。
走出来的时候，天已经黑了。
他给苏曼发了一条消息。
七个字，加一个数字：
要大，要偏。两千亩起。
发完，他抬头看了一眼江城的夜空。
城里的灯太亮，看不见星星。
他忽然想起六百年前，应天城南那间学堂。
三十七个孩子，伏在案上，一笔一笔地写。
那个最小的孩子，正在给一个十六岁的兵刻一块木牌，上头是三个字：看树。
看久了账，眼睛会以为天底下只有数。
顾寒站在冷库门口，点了一根烟。
烟头的红光，在夜色里一明一灭。
两千亩。他自言自语，哪儿够。