她被拖进来的时候，脚踝还沾着沙，左脚大趾缝里卡着半片贝壳，右脚趾甲断了，露出底下灰白的肉。
没人敢碰她。她不哭，不喊，也不缩。两个守卫把她扔在枭喑的屋门口，门框歪着，左下角的木头裂了缝，风从那儿往里灌，吹得地上一层灰打旋。
枭喑没起身。他坐在桌边，左手压着一张旧纸，纸上有几道铅笔印，是昨天画的，没画完。右手搁在膝上，虎口裂口又渗了点血，干在皮肤上，像一层薄痂。
他看了她一眼。
她也看他。
眼睛是空的，但不躲。像井底的水，没风的时候，连倒影都不晃。
守卫退了出去，门没关。风继续吹，把桌角那半瓶水的水痕，又拉长了一寸。水瓶是铁的，瓶盖没拧紧，瓶身锈得发红，底下垫着一块碎砖，砖缝里长着一撮灰苔。
她自己爬了起来，没用手。脚趾抠着地，蹭着沙，慢慢挪到屋子中央。地上有块干裂的泥，她停住，低头，用脚趾尖，开始画。
第一笔，是横。
第二笔，是竖。
第三笔，是斜，像刀切下去的口子。
她画得很慢，脚趾不抖，沙粒被压进泥缝里，像钉子。画完第七道，她停了。抬头，看枭喑。
那图案，和枭喑七年前在实验室里，用血在墙上画的一模一样。
他没动。也没说话。
他起身，走到墙角，取下挂在钉子上的旧外套。衣领磨得发白，右袖口还沾着昨天扫晶片的灰。他走回来，没看她，只蹲下，伸手，摸了摸她颈侧。
那里有一道疤。
旧的，细长，像被刀片划过，边缘发白，皮肉翻起，结了痂，但没长好。疤的位置，和厉烬当年亲手划开的，一模一样。
她没躲。
他指尖停在那里，没用力，也没松。
过了很久，他忽然伸手，把她拉进怀里。
她身体僵了一下，但没挣扎。呼吸很轻，像没气了。
他把脸贴在她颈侧，唇碰上那道疤。
没有声音。
没有光。
没有风停。
但枭喑听见了。
不是耳朵听见的。
是脊椎里，那根凉得像铁的骨头，突然颤了一下。
然后，记忆来了。
不是画面。
是气味。
消毒水，混着铁锈。
白大褂的布料，摩擦声。
一个男人的声音，很轻，说：“你不是容器，你是钥匙。”
他看见自己，七岁，躺在金属床上，手腕绑着带子，脚踝也绑着。头顶是玻璃罩，里面漂着蓝色的液体。一个穿白大褂的人，正把一管血，注入他脊椎。
那人没戴口罩。
是厉烬。
但不是他认识的那个厉烬。
那个厉烬，头发是黑的，眼睛是亮的，嘴角有笑。
这个厉烬，眼睛是灰的，嘴唇发紫，手指在抖。
他听见自己问：“他们会死吗？”
厉烬没回答。
他只是把另一管血，注入了旁边一个婴儿的脐带。
那婴儿，没哭。
她睁着眼，看着天花板。
枭喑猛地抬头。
怀里的少女，依旧安静。
她颈侧的疤，渗出了一点血，红得发暗，像干透的墨。
他松开她，后退一步。
她没动，脚趾还陷在沙里，画的那道“第七号母码”，在风里，慢慢被吹散了。
沙粒被卷走，露出底下干裂的泥。
他转身，走到墙角，取下那个陶罐。
罐口结着灰，不是水汽，是烧过的纸灰。他掀开盖子，倒出一捧灰，黑得发亮，像炭，但温的。
他走到她面前，蹲下。
把灰，撒在她脚边。
灰落下去，没扬起来。
像被吸进去了。
她低头，看那堆灰。
然后，用脚趾，又画了一道。
不是母码。
是一个名字。
“厉”。
只画了半笔。
像桌角那个孩子刻的。
枭喑没说话。
他站起身，走到门边，推开门。
风灌进来，吹得他袖口的灰，飘了一点在她脸上。
她没擦。
他走出去，没关门。
屋子里，只剩她一个人，和地上那半笔“厉”。
他走到码头。
“心之植”还在那儿，黑花开了三瓣，花心裂着缝，像在呼吸。
他蹲下，把掌心剩下的灰，全撒在根上。
灰沉进去。
根系动了。
不是缩，是往土里扎得更深了。
他抬头，看天。
月亮偏了，云没动，风也没停。
他转身，往回走。
屋子里，少女还在画。
这次，她画的是五片花瓣。
没颜色，只用脚趾尖，压出浅浅的印。
她画完，抬头，看他。
他站在门口，没进去。
“你叫什么？”他问。
她没答。
他等了五秒。
她低下头，又画了一笔。
这次，是“枭”。
只画了半笔。
像桌角那个划痕。
他没动。
她也没动。
风从门缝钻进来，吹动了桌上的旧纸。
纸角卷起来，露出底下一行铅笔字，是昨天他画的，没写完：
“若你记得我，我就没死。”
他走过去，把纸拿起来，揉了。
没扔。
塞进了外套内袋。
他转身，走到墙角，取下那瓶铁水。
瓶盖还是没拧紧。
他拧了一下。
没拧紧。
他放下，转身，走出去。
门没关。
风继续吹。
屋子里，少女还在画。
地上，沙粒被风吹得动了动，露出底下，两个半笔字。
“枭”和“厉”。
像两道没合上的伤口。
窗外，哑花的枯茎在风里，轻轻晃。
一粒灰，从门缝飘了进来，落在她脚边。
她没看。
她继续画。
画下一个名字。
画得慢。
像在等谁，来认。