大雨滂沱，北平外城的烂泥官道上，积水已经没过了脚踝。
一辆外挂着铁影车行商队旗号的重型马车，正在泥泞中艰难地向前挪动。车轮的木辐条深深陷入黑泥里，每向前碾压一寸，都会发出一阵沉重且滞涩的倾轧声。
车厢表面覆盖着一层厚厚的防水油布，暴雨砸在上面溅起一层层水雾。空气里弥漫着一股浓烈的苍术与陈皮混合的防潮药材气味。但在这些用来掩人耳目的药材袋下方，死死钉着八个裹着铁皮的沉重木箱。
宋归尘在平遥强行撕开的那半日时间差，让这三万两暗银成功跳过了北平官府的例行巡检。林长风穿着一件普通的蓑衣，坐在这辆银车的驭手位置上。他手里握着缰绳，指关节因为用力过度而泛起青白。冒着漫天的风雨，马车一寸寸地向着危在旦夕的堤坝逼近。
次级护堤的工段上，浑浊的江水已经完全漫过了第一道防波石的顶端。水流卷着枯枝和黄泥，不断冲刷着江云杪的脚踝。
江云杪站在齐膝深的水里，脚下是随时可能被掏空的淤泥。她回头看了一眼身后。工棚下，只有十几个实在跑不动的老弱民夫还缩在一起瑟瑟发抖。大部分青壮，都在半个时辰前被她用棍子赶走了。
“水把头，走吧……这堤保不住了……”一个老头在风中扯着嗓子喊，声音里带着含混的哭腔。
江云杪没有回头。她弯下腰，用冰冷的江水仔细地擦拭着手里那把铁锹刃面上的泥沙和铁锈。铁面渐渐露出灰暗的金属光泽。她将铁锹重重地插进脚下的烂泥里，双手死死握住木柄。她的双腿在冰冷的水流中微微打着颤，不再言语，做好了与这道被放弃的工段一同被浊浪吞噬的最终献祭准备。
“驾！”
一声粗哑的嘶吼穿透了暴雨。两匹健马喷着白气，拖着那辆沉重的药材车，硬生生踏碎了泥泞的官道，冲上了防波堤的后方高地。
车轮在泥浆中拖出两条深深的沟壑。马车尚未停稳，林长风便从车辕上一跃而下。
他大步走到车厢后方，抽出腰间的短刀，用力挑开防水油布的绑绳。
“砰！”
林长风飞起一脚，狠狠踹在最外侧的一个铁皮木箱上。木箱从车厢上翻滚下来，重重地砸在泥水里，发出一声极其沉闷的回响。箱盖的铁锁在剧烈的撞击下崩开。
“哗啦——”
白花花的银锭，混杂着散碎的真金白银，如同倒出的碎石般倾泻而出，砸在黑色的淤泥上，溅起一片泥浆。
刺眼的光芒，瞬间刺穿了灰暗的雨幕。那些原本缩在工棚下等死的老弱民夫，眼睛直勾勾地盯着满地的白银，喉咙里发出吞咽口水的声音。
林长风站在没过脚踝的浊浪中，弯腰抓起两把还在滴水的碎银。他走到一个浑身发抖的饥民面前，将银子粗暴地塞进对方破烂的怀里。
“拿钱，填土。”林长风没有一句多余的废话。
沉甸甸的物理重量，比任何虚无的许诺都管用。重赏之下，饥民眼中那股濒死的绝望瞬间被极端的求生欲取代。一个老头爆发出极大的力气，扛起一个装满湿土的沙袋，踩着水花冲向决口。更多的人扑向散落的银子，随后转身搬起防波木料。泥水飞溅，人力在真金白银的驱动下，勉强压制住了江水的咆哮。管涌的缺口，被一袋袋泥土死死堵住。
一个时辰后，雨势逐渐减弱，变成了绵密的细雨。江面上的水位停止了上涨。
林长风独自站在被泥水反复冲刷的堤坝边缘。他低着头，脚边是那个已经空空如也的铁皮木箱。箱底还残留着一点微末的银屑，在昏暗的光线下显得毫无生机。
他的手掌心里，满是搬运木箱时留下的泥沙和木刺带来的细微划伤。林长风木然地看着瘫软在泥水里大口喘息的民夫，听着他们劫后余生的喘息声。
命保住了。但林长风的胸口却像是堵着一块浸了水的生铁，连呼吸都感到滞涩。他比任何人都清醒。这三万两不是凭空生出来的。账盘是守恒的。他在这里用强压数字撕开的活路，平遥那一端，必然会有人为此付出倾家荡产的代价。他不过是在绝望中饮鸩止渴，用一边的血肉，去填补另一边的窟窿。
画面跳转至平遥。
雨水顺着票铺的屋檐连成线，砸在青石板上。
票铺紧闭的木门外，两个穿着粗布衣衫、浑身湿透的底层商贾，正绝望地拍打着门板。他们的指关节已经敲得渗出了血丝。
“开门啊！这票子上的日子就是今天！你们不能不认啊！”年纪大些的商贾跪在水洼里，声音凄厉得变了调，“这是我在乡下收秋粮的定金，拿不到这笔钱，大户要收我的地，我一家老小连个活路都没了！”
年轻些的商贾双手死死抓着那张被雨水打湿的承兑票据，看着上面那被刮改过的墨迹，眼泪混着雨水流了满脸。
票铺内，宋归尘站在门板后。她听着外面的痛哭声，双手抱在胸前，指甲无意识地抠着手臂上的布料。她的眼神依旧冷硬，但呼吸却比平时快了半分。她没有出声，也没有去开门。这就是越制剥夺的真实代价。
而在距离票铺两条街外的一间阴冷酒肆里。
昏黄的油灯下，一名平遥县衙的刀笔吏正襟危坐。他的右手捏着一支饱蘸浓墨的狼毫，左手按着一张平整的宣纸。
酒肆外是商贾的哀嚎，酒肆内是笔锋摩擦纸面的沙沙声。刀笔吏的眼神里透着一股被侵犯了利益的阴鸷。平遥的财权，一直被他们这些底层官吏通过各种规矩拿捏。如今新账法强行越制，直接绕过了他们的手。
他笔走龙蛇，将平遥票铺强行拖延账期、致使底层商贾破产的惨状写进联名状里。字字句句，表面是为民请命，实则矛头直指背后的推手陈长生，痛斥其越制干预财权。
写完最后一笔，刀笔吏拿过一根红色的火漆蜡条，在烛火上烤化。暗红色的蜡滴落在信封的接口处，他重重地按上了私印。
“八百里加急，送往南方书院。”刀笔吏将信件递给旁边等候的驿卒。
驿卒将信封塞入防水皮囊，冲入雨夜。马蹄声踩碎了平遥街头的积水。这份凝结着底层血泪与官场怨气的文书，正沿着湿滑的驿道，直刺南方的政治心脏。