那盏灯罩边缘微微烤焦的台灯，正安静地立在书桌上，散发着他魂牵梦萦的暖光。
“江临，起了没，洗脸刷牙，早饭马上好了。”
老妈的声音从门外传进来。
他听到这句话的瞬间，胸腔里有什么东西猛地收缩了一下，像是一块在极低温环境里存放了太久的金属，被忽然放回常温，内部应力重新分布，发出一声几乎听不见的细微震动。
他认识这个声音。
他认识这个声音太久了。
在废土上的前两年，每次夜里最冷的时候，他会在睡袋里把这个声音在脑子里播放一遍。不是刻意的，是自动的，像是大脑在极端环境下启动的某种保温机制，用记忆里最熟悉的声音给自己保暖。
到了第五年，他以为自己已经习惯了她不在。
到了第七年，他以为自己已经把这种思念磨平了，磨成了一种低烈度的、持续的、和废土的风一样永远在场但不再刺痛的东西。
现在她就在门外，隔着一道贴了隔音棉条的卧室门，声音清清楚楚地穿进来，和十年前一模一样。
江临发现自己的眼睛开始发酸。
“起来了。“
他开口，声音是他自己的声音，但从喉咙里出来的那一刻他愣了一下，因为他已经太久没有对着另一个人说话了。
废土上他也说话，对着帐篷内壁讲楞次定律，对着土豆地自言自语，对着那块岩石上的苔藓说你长得不错。
但那些话没有听众，声音出去之后被风撕碎，被荒原吞进去，没有任何回响。
现在他说了三个字，门外传来老妈拖鞋踩在瓷砖上的啪嗒声，然后是水龙头被拧开的声音，然后是燃气灶点火时电子打火器的咔咔咔声。
有人回应了。
不是用语言，是用动作，用声音，用她活着、在场、正在给他做早饭这个事实回应了他。
江临站在卧室里，没有立刻动。
他需要一点时间。
他低头看了看自己的手。
和回归之前一样，身体完好，没有任何废土留下的痕迹。
那场开始侵蚀他肺部的病，被清零了。
十年的翻地留下的手掌厚茧，被清零了。
在废土上吃了十年粗粮和咸豆酱，轻了将近十斤的体重，被清零了。
他现在站在卧室里，是一个十八岁的高三学生的身体，皮肤细腻，骨节没有磨出茧，肺部干净。
但里面装着的那个人，已经在另一个世界独自度过了十年。
他抬起头，看向衣柜上的穿衣镜。
镜子里的自己赤着身体，十八岁，高三，眼窝下面有淡淡的青黑，头发威武不能屈地翘着几缕。
嗯，废土将近十年，他带过去的衣服全部磨得稀烂。
他是光着身子穿回来的。
江临对着镜子里的自己看了很久。
手上没有红土，指甲缝里没有泥，手掌是光滑的。
没有种田十年磨出的茧和疤痕。
身体是十八岁的身体，不烧了，不累了，不痛了。
肾脏完好，嘴唇不裂，眼睛不花。
十八岁，真好！
那张脸他认识，但认识的方式变了。
以前他对着这张脸，感觉到的是疲惫、焦虑，是年级排名太低压下来的那种喘不过气。
现在他对着这张脸，感觉到的是一种奇异的疏离，像是透过一层玻璃在看一个他很了解但很久没见的人。
这张脸在现实中从来没有变老过，因为每次回归都被重置，但镜子后面那个人，已经在另一条时间线上走过了十年的风吹日晒，走过了四千多个日出日落，走过了无数个在石头小屋里对着一盏露营灯做题的夜晚。
他伸手碰了一下镜子里自己的脸。
玻璃是凉的。
他穿上干净暖和的衣服，走出卧室。
“昨晚又熬夜了？眼睛红成那样。”
江临站在厨房门口，看着老妈的背影。
她胖了一点，围裙系带勒进腰里。
头发比记忆中白得多一些。
并不是在他离开这一分钟里，一下子变白的。
而是他离开前没有认真看过她的头发。
“妈。”
“嗯？”
他张了张嘴。
想说很多。
十年攒下来的话，在废土上对着风说过，对着土豆说过，对着孙明的幻影说过。
现在人就在面前了。
“没事，就是感觉好饿好饿。”
老妈回头看了他一眼，眼神里闪过一丝狐疑，然后转回去继续盛粥。
“饿了就赶紧洗脸刷牙去，粥马上好。”
江临没动。
他站在那里，看着老妈盛粥的动作。
粥从锅里舀起来，落进碗里，热气蒸腾。
白雾一样的热气，十年没见过了。
老爸从客厅走过来，手里端着茶杯，看了他一眼。
“江临，眼睛怎么这么红，没睡好？”
江临转过头，看着老爸。
老爸的肩膀似乎没那么宽了。
明明小时候感觉像是一座山，什么都能挡住。
“爸。”
“嗯。”
“没事，就是睡得晚了一点。”
江临在卫生间门口站了三秒。
门框的木皮翘起了一小块，边角被磨得发亮。
十年前他每天从这道门进进出出，从来没有注意过那块翘起的木皮。
现在他看见了。
每一道纹理，每一处磨损，每一点经年累月积下来的污渍，全部清清楚楚地涌进眼睛里。
像是有人把世界的分辨率调高了一倍。
从卫生间洗漱出来，在餐桌前坐下。
粥盛好了。
白瓷碗，碗沿有一道极细的裂纹，从边缘往里延伸了大概两厘米。
十年前就有这道裂纹吗？
他不记得了。
瓷碗，木筷，咸菜碟，老妈围裙上的油渍，老爸茶杯里浮沉的茶叶梗。
每一件东西都在原来的位置，每一件东西都比他记忆中的更旧，更小，更具体。
他端起碗，低头喝了一口粥。
米粒在嘴里化开，淀粉的微甜从舌根往外扩散。
他嚼得很慢，每一口都嚼到米粒完全散掉才咽下去。
废土上他习惯了这样吃东西。
嚼到不能再嚼，让食物在口腔里停留尽可能久。
不是品味，是节省。
“今天怎么吃这么慢，平时跟赶命似的？”
“因为好吃。”
江临抬起头。
老妈的脸，圆了一些，眼角的纹路比他记忆中深。
江临把碗端起来，挡住脸。
粥的热气扑在眼睛上，视线模糊了。
他夹了一筷子咸菜，和粥一起扒进嘴里。
咸味在舌尖炸开。
十年没吃过咸菜了。
废土上只有盐，从现实世界带过去的食用盐，第一年还剩小半瓶，后来用完了。
从那以后，他的食物里没有咸味。
土豆是淡的，黄豆是淡的，南瓜是淡的，苔藓是苦的。
咸味是一种他忘记了又没完全忘记的味道。
现在它回来了，从舌面上轰地一下炸开，沿着神经一路窜上去，在大脑皮层炸成一片白光。
“江临，速度点，别迟到了。”老妈催了一声。
江临立即反应过来，自己有点沉迷眼前的安逸与美好了。
书包在门后挂着，鼓鼓囊囊的，里面塞着昨天放学时带回来的课本和试卷。
他把书包拿下来，掂了掂。
轻的。
十年前他觉得书包很重，每天背着它爬五楼，肩膀被带子勒出红印。
现在它轻得像空的。
不是因为力气变大了。
是因为他习惯了更重的东西。
他把书包背上，打开卧室门，老妈站在玄关，手里拿着他的保温杯。
将灌满开水的保温杯装进书包，他做到玄关凳上换鞋。
运动鞋，鞋带系得很紧，脚伸进去的时候鞋垫是软的。
废土上他穿的是板鞋，后来板鞋磨穿磨烂了，用尼龙绳把鞋底和鞋面绑在一起继续穿。
再后来烂得实在穿不了，他就赤脚。
赤脚踩在红土上，土是凉的，硬的，偶尔有碎石硌进脚底。
一年后，脚底的茧厚到感觉不到碎石了。
现在那些茧都没了。
脚是十八岁的脚，软的，嫩的，踩在运动鞋里，像被两只手捧着。
“走了。”
江临拉开门。