轰！
气浪从车底翻涌上来，卷着火星和碎金属片四下飞溅，可车底同样加装了钢板。。。。
而就在火光炸起的这一瞬间，宋勉的瞳孔骤然一缩。
他终于看清了车后的情形。
不是散乱的护卫，不是躲躲闪闪的散兵。
是人墙。
日军的护卫兵根本不是趴在车后被动挨打。
他们在往车身上贴。
前排的人被打倒了，后排的人立刻踩着尸体扑上来，严丝合缝补在那个空缺的位置上。用胸膛挡住车身，用后背接住子弹，一层叠着一层，死死护着车。
他们不退，也不躲。
甚至连弯腰规避的动作都没有，就那么直挺挺地站着，蹲着，举着枪对射，脸上是近乎疯狂的麻木。
因为车里坐的，是一位亲王。
是他们拼了性命也要护住的人。
退无可退，退一步就是死罪，退一步就是帝国的耻辱。
车外五米就是你死我活的厮杀，可隔着一层十二毫米厚的装甲钢板，传进来的枪声早已变了味。
不再是清脆的爆响，而是一层压着一层的沉闷轰鸣，像有人举着沉重的铁锤，一下接一下，不停砸在车壳上。
每一下都震得车厢嗡嗡作响，震得人骨头缝都发麻。
车内，朝香宫鸠彦王歪靠在座椅上，此时的他已经动不了了。
额头，鬓角，鼻孔，耳朵里全是血，都是刚才一次次爆炸震的，额头狠狠撞在车窗框上，磕开了一道大口子，血顺着脸颊往下淌，糊了半张脸。
他眼神涣散，目光空洞地盯着前方的防弹玻璃，接连不断的爆炸冲击早已把他震得神志不清。
他的手指缓缓收拢，把掌心里仅剩的那枚佛珠死死攥紧，佛珠被手心的冷汗浸得温润，却暖不了他冰凉到发颤的指尖。
窗外的火光一明一暗，反复映在那块厚重的防弹玻璃上。
玻璃上早已布满密密麻麻的白色弹痕，一点一点，一片一片，像寒冬里落了一场细碎的雪，层层叠叠，几乎要遮住外面的光景。
每一声枪响，玻璃上就多一个白点。
每一次爆炸，整个车身就狠狠晃一下。
炮弹炸，炸药包炸，手榴弹炸，接连不断的冲击早已把他震得七荤八素，连眨眼都变得格外费力。
他就那么麻木地坐着，看着玻璃上的弹点一个接一个地冒出来，越来越密，越来越多。
像一场永远落不完的雪。
像一步一步，缓缓逼到眼前的死亡。
。。。。
这短短十几秒，是整条街开战以来最血腥，最胶灼的十几秒。
五米之内，没有迂回，没有掩体，汤姆逊，驳壳枪，日军的三八式步枪，每一声枪响都伴着一声闷哼
。手榴弹贴着身子爆炸，每一次火光腾起都带起一片温热的血雾。
有个战士打空了驳壳枪的弹匣，刚要伸手摸腰间的子弹，一名日军挺着刺刀就扑到了跟前。
他来不及退，也来不及掏手榴弹，索性倒握枪身，把沉甸甸的铜制枪托当铁锤，狠狠砸在那日军的面门上。
一下，两下，三下。
骨头碎裂的闷响混着压抑的惨叫，那人的鼻梁深深塌陷下去，整张脸都砸得变了形。
第四下还没抡起来，斜侧面射来一发子弹，精准打穿了他的太阳穴。
他身子猛地一僵，手里还攥着枪，直直倒在了那日军的尸体上。
另一名战士被刺刀捅穿了肚子，锋利的刀刃从后腰透出来，沾着温热的血沫。
他没退，反而闷哼着往前狠狠一扑，两只手像铁钳似的死死抱住那支三八大盖的枪管，不顾刀刃在腹内搅得五脏剧痛，硬生生把刺刀往自己身体里又送了一寸。
只为了把对面的人拽得更近一点，拽到自己手榴弹的范围里。
等两人脸贴着脸，他低下头，用牙齿狠狠咬住手榴弹的拉环，猛地一扯。
轰的一声闷响。
两个人的身影瞬间被火光吞没，连一声完整的惨叫都没传出来。
还有人，怀里抱着捆成一团的四枚手榴弹，迎着子弹就冲了上去。
他冲到车身侧面，咬着牙把那捆炸药狠狠塞到车轮底下，转身想撤，腿却一软，一发子弹打断了他的小腿，白森森的骨头茬戳破皮肉露出来，他 “咚” 地跪在地上，再也站不起来。
他就跪在那捆手榴弹旁边，背靠着冰凉的车轮，一只手死死按着炸药包，不让它从车底滑出来。
三个日军护卫端着刺刀围上来，眼神凶狠。
第一刀捅在肩膀上，血顺着胳膊流下来，浸透了衣袖，他手没松。
第二刀捅在肚子上，温热的肠子流了出来，他咬着牙往回塞了塞，还是死死按着手榴弹。
他没喊，没叫，甚至连眉头都没皱一下，只是眼睛死死盯着那三个日军，另一只手抠着地面的碎石，把身子往车轮边又挪了挪，把手榴弹压得更紧。
第三刀朝着胸口捅下来的时候，他嘴角动了动，像是扯出一点笑。
下一秒。
轰！
剧烈的爆炸把整只车轮都炸飞了出去，半截车桥硬生生被炸断，扭曲的钢铁带着火星飞出老远。
围上来的三个日军连哼都没哼一声，直接被气浪撕成了碎块。
而他自己，只剩一条没被炸飞的腿，还留在车轮原来的位置上，鞋上还沾着路上的泥。
宋勉就在五米开外，看得清清楚楚。
他喉咙发紧，心口像是被什么东西狠狠堵住，可手里的汤普森半分没停，又一梭子子弹扫出去，放倒了两个正往前扑的日军。
他没有时间难受，更没有时间停下来悼念。
他只是把那个位置，那张脸，死死刻在了心里。
这是今天这场仗打下来，他悟出来的道理：
在五米的生死线上，分心难受是要死人的。
情绪得往后放。
放到能活着看见太阳的那天。
之前被宋勉拉到瓦砾堆后面的那人，这时从瓦砾堆后面慢慢爬了出来。
他左肩的血已经流得半件上衣都湿透了，整条胳膊都动不了，只用右手撑着地面，另一只手拖着沉甸甸的汤普森冲锋枪，就靠手肘和膝盖发力，一寸一寸地往车尾的方向挪。
地上的碎石磨破了他的膝盖和手掌，在身后留下一道长长的血痕。
挪到车尾的射击死角时，他抬起那只还能动的手，把枪口死死顶在车厢的铁皮上，手指扣住扳机，再也没松开。
打完最后一发，枪机 “咔嗒”一声空仓挂机。
几乎是同时，斜上方楼顶的一挺歪把子调转枪口，一梭子子弹扫下来，直接把他的腰腹打成了两截。
他倒下的时候，身子往前倾，脸依旧朝着那车的方向。
血顺着冰冷的车身往下淌。
殷红的，滚烫的，一层叠着一层，流过布满弹痕的钢板，流进车轮的纹路里，滴到街面的碎砖上，汇成小小的血洼，又很快被新的鲜血覆盖，漫开。