上一局是秦烈的节奏。重炮，中央，一板硬过一板，那是秦烈的网球。可这一局，从手冢那记又低又转的内角发球开始，比赛的拍子，悄悄换到了国光手里。
他不跟秦烈拼力。
他用旋转、落点和深区，把秦烈那一板板重炮，全都化在“发不出全力”的位置上。
“追身、反手深区、再追身。”沈析报着球路，声音平得像在念数据，“他没给阿烈一个能正面发力的球。阿烈现在每一板，都在挡，在送，没有一板是他自己的进攻。”
球场上，秦烈也察觉到了。
憋屈。
这是他第二局最强烈的感受。
他像一头被一张无形大网罩住的猛兽，浑身的力气，却找不到一个能狠狠撞上去的地方。他想发力，球不是顶着他的身子拐，就是又低又转地贴着地走；他想压上网，对面那人的回球又一个比一个深，逼得他不得不退回去接。
更要命的是，那张网越收越紧。
这一球，秦烈没有像前两板那样急着发力。
他把球稳稳地送进手冢站位的正中央，然后退回底线，重新压低重心，等。
他在等那个熟悉的画面。
果然，国光手腕一沉，旋转缠上球身，那颗球又一次老老实实地拐回了他的拍前。可这一次秦烈看得格外清楚，国光为了把这记重球拽回来，左脚先往后撤了小半步，引拍的左手抬得比上一板高，拍面切下去的瞬间，整条小臂的肌肉都绷紧了。
引完球，那只手没有立刻收回去，而是在身侧极短暂地停了那么一瞬。
短得几乎看不出来。
可秦烈看出来了。
那一瞬，是手在酸、在沉、在等力气重新回到肌肉里的一瞬。
“一板。”秦烈在心里数。
他又轰过去一球，照样是门心，照样重。
国光又引。脚步挪得更大了，那只左手在身侧停的时间，也比上一板多了那么一丝。
“两板。”
秦烈的呼吸越来越稳，心跳却越来越快。他知道自己找对了。那扇门是死的，门后那只手是活的，是会累的。他不用管领域有多宽、旋转有多刁，他只管把一板板重炮，不偏不倚地砸进门里，剩下的，交给时间，交给那条早就受过伤的胳膊。
“想赢我？”他盯着手冢，在心里说，“那就拿你的手，一板一板地接住。看是你先接不动，还是我先砸不动。”
他在数。
对面那个人，又何尝不知道他在数。
可国光什么也没说，只是稳稳地站着，把秦烈砸进来的每一板球，都安安静静地接了下来。仿佛那条越来越沉的左臂，真的与他毫不相干。
“啪。”
“啪。”
国光的回球一板比一板深，落点一板比一板开，秦烈被迫在底线两头来回横移，脚步越迈越大。他身高一米八八，人高马大，力量是顶尖的，可这种被人用落点一点点逼着跑的拉锯，恰恰最磨他的耐心。
“跟我玩细的？”秦烈咬着牙，反手顶回一记深球，胸口起伏，“行，老子陪你跑。”
他到底是秦烈。