青禾走后，纪尘在院里立了片刻。
霍二老爷等的是他闭眼的日子。这句话她说得轻，分量不轻。闭一段关，短则数月，长则不定——这些日子里，墙外的人只要动一回手，他就得睁一回眼。睁得多了，关就成了笑话。
两日里，他把这座小院里外过了三遍。墙上的警讯拨到最灵一档，一头连进静室，真有大动静，能把人从定境里拽出来。静室门外又添半圈引砂，脚步压上去，里头先知道。
第三日，他叫来福伯。
“院里灯照常点，地照常扫。有人问起，就说我在给府里做一套新阵，工期长，不见客。”
“饭呢？”
“不用送。门上落了闩，你隔十天半月看一眼门轴缝里的砂。砂是青的，里头就没事。家里真出了过不去的大事，把青砂换成白砂，我看得见。”
最后一坛死金屑搬进地窖。小金蹲在坛口，前爪抱着一枚金屑，难得没先吃，一直望到他掩上窖门。
蝉衣例料一匣匣码进静室，膏盏摆上案头。当夜，落闩。
头一程，他没碰那盏膏。
神魂上顶着窟窿，破境这条路得拿神识裹着丹走，裹不严，走到半道就得漏。他用小半年，把百阵墟里透支的、补胆那夜花掉的，一分一分填回去。开春的一夜，他往神魂深处探了探，摸不着坑沿了。
平了。这几年欠的，头一回还清。
然后才是膏。
金丹往中期走，丹要开口吃气。口开大了，气跟不上，丹面就裂。裂一线，十年养不平。
他先空引一缕城里的薄地气，送到丹前，看它开口的样子。丹只懒懒沾了一下。口还小，胃还生。头几个月，他就拿这点薄地气吊着它，把口一点点撑开，才换膏。指甲盖大的一挑，化在舌底，千年的地气沉沉地淌下去，贴上那颗暗金带灰的丹。丹吃进一分，他便拿神识把那一分按实，再喂下一挑。
头一年秋里，出了一回事。
那一挑膏化得慢，他等得久了些，两股地气叠在一处压向丹面。丹晃了一晃，面上起了一线极细的虚纹。
他当即停膏，盯着那道纹，手按在盏盖上。
搁半年前，他会把盖合上，这一程从头来过。但丹口撑到这一步花了大半年，凉下去再撑一回，未必还撑得开。
他把手从盏盖上挪开，改焐。
此后三个月，一口不喂，只拿神识贴着那道虚纹，一天一天焐。前半月纹丝毫不动，他不知道自己这一把接不接得住。后半月，纹底下那股虚劲终于散了半分。焐到第三月，纹面合拢。
每挑的量减了一半。慢，就是快。这四个字，他又磨了一遍。
蝉衣一季要喂一回，料与手法误不得，这成了他关里唯一的钟。每到季头，他从定中起身：喂衣，巡墙，给沉锋过一遍老阵气，看一眼门轴的青砂，半日，回关。
头一年入冬，门轴上的青砂换成了白的。
他出关那日，府里挂了白。
老太爷没熬过这个冬天。灵堂里的灯昼夜不熄，满城吊客来了又走。他在灵前站了一阵。家庙那根横梁的梁底，上一行还是老太爷亲手刻的名字，底下新添了一行——刻的是老太爷自己。
接过凭信的人，又走了一个。
香烧过半，青禾从灵堂另一头走过来，什么话也没说，只在他肩侧站了一站。那意思他听得出来：该回去了。
他回了院子。落了闩，入了定。
下一个季头出关巡墙，他在西南角蹲下来。
墙上多了一道生痕。
不是描的，是拿灵力一笔笔蹭出来的，蹭了一整夜的功夫。来人的手法生，只蹭到了外圈祖传旧纹，里头的筋骨碰都没碰着。但蹭得仔细，从西南一路到正西。
白事刚过，满城都知道老太爷没了。来摸底的人，挑的就是这个空当。
他蹲在墙根，指腹从头摸到尾。摸完，顺手把外圈旧纹重新描亮了一遍。描给墙外的人看：院里的手，没停。
白事过后不满一月，霍记的水牌重新挂了出来，让利三成。
日子一季一季地过。
两段高年骨料喂到第三年，先后酥成了粉。他取出早年拓下的纹路，配阵砂压出两条引气砂线，接着喂剑。砂线引的老阵气薄，胜在长流，沉锋那道黑线里的涩劲，一年淡似一年。
小金守着地窖，死金屑一坛见了底，福伯又添一坛。它通身的熟金色一年沉过一年，每逢他出关，先窜上静室门槛蹲定，尾巴拍两下，讨吃的。
第三年的季头，青禾亲自送例料来。她眉眼没变，只是话更省。
“行会那头，又有人提旧规制。压下去了。”
俸例月月入册，他一块没动。右腕那道冷线，这几年顺着窄路一季一季地磨，木劲又化去一层，破境这一程，它安安静静，没来添乱。
第五个年头开春，盏里的膏只剩了底。
他掐着季头，喂足了衣，进了最后一程长关。这一程不出，多久不定。
丹已经吃得极厚。暗金里那层灰还在，个头却沉了一轮又一轮，喂进去的气，十成里能按实九成。丹气一夜一夜往外拱，拱到墙根，全叫那进浅阵收了回去。
一个平平常常的夜里，他照旧把一挑膏化在舌底，还没引，丹田里那颗丹，自己动了。
它轻轻吸了一口。
那口气没经他的手，顺着这几年喂熟的路，自己沉进了丹里。他停住，屏着神识看。它又吸了一口，慢，稳，是口渴的人自己端起了碗。
他守着它，把盏底剩下的膏，一口一口全让给了它。
丹吃完最后一口，往下一坠，坐沉了。
先前那颗丹，立在丹田里，是他喂一分才得一分；这一刻它自己会吞吐了，气从四面来，它自己收，自己按。灵力厚出一轮，沉在丹里，叫得应，收得回。
金丹中期。
他沉下神识，把这颗丹里里外外看了一遍。品相还是那个品相，暗金带灰，低品。该打不过的人，今日照旧打不过。这一步涨的是底，压得住的时候更稳，收手的时候更快，涨的都在里头。
破境的动静早被浅阵关死了。外头知道的，只有一座五年没停过灯的院子。
他又坐了三个月，把新境养得瓷实，才起身。
腿僵得厉害，胡子长了一截，一身衣裳松了两指。膏盏空了，涮都涮得出地气味；瓮里那小半原髓，他没动。蝉衣误了半季的喂，门面薄了一线，他先取例料把它喂足，又对着一盆清水验过那张微黄的脸，才去开门。
推开静室的门，天光落进来，晃了他一眼。
院子还是那个院子，墙还是那圈墙。一纹一脉，都是他入关前亲手布下的，闭着眼都描得出来。
他抬眼往那圈墙上一望，脚步停在了门槛上。
墙没变。变的是这一眼。
同一道纹，他看进去，比布它那天，深了一层。纹底下压着的走势、留的余地、当年信手带出的那点分寸，一样一样，自己浮到了眼前。从前这些，得他睁着眼一处一处去够；这会儿，是它们自己站在那儿，等他看。
他的目光顺着纹底慢慢走了一圈。
走到西南角，脚步又停了。
纹底记着痕。不止一道。头一年白事前后那道生蹭他认得，往后几年又添了新的——手法各不相同，有的赶在他季头出关的前夜来过，有的落在两个季头之间的空当里。最近的一道，纹底下的灵力余味还没散干净。
五年，墙外的眼睛，没有一年是空的。
他缓缓抬起手，摊开，看了看自己的掌心，又看了看那圈墙。
这双眼，和进关那天，不是一双了。