唐满洋话音未落。
那盏灯开始下降了。
天眼二号机身一压，螺旋桨拖着一道不是太明显的嗡鸣，从夜空里俯冲下来。
叶秉文仰着头，只看见一个小小的黑点从云层底下脱离出来，顿了一顿，然后带着个绿点，笔直地朝着那道白烟栽了下去。
断崖上，炮班长正挥着手喊装填。最先仰起头的，是个年轻弹药手。他先是看见半空中一点绿光，不声不响地往这边飘，一闪，一闪。
他后脖颈的汗毛一下子竖了起来……这岛上后山埋过多少人，老兵夜里私下讲过多少回，他心里有数。
“鬼……”他嘴唇哆嗦着，怀里的炮弹“当啷”掉在炮架上，“鬼火！”
炮班长闻声回头，骂人的话刚起了个头，生生卡在了嗓子里。
那点“鬼火”越来越大，越来越快，绿光后头，一个黑影像枚秤砣似的直坠下来，还拖着一阵细细的、不像活人世界里该有的嗡鸣。
“草，真的有鬼？”炮班长大骇。
平心而论，把无人机的航行灯看成鬼火，是有些冤枉它了。谁家鬼火有航行灯亮堂？一闪一闪的，充其量是一只迷了路的加大号萤火虫！
只是萤火虫这东西，心里没病的人看了，是夏夜里的一点亮；心里有病的人看了，才是索命的灯笼。
这一夜的绿岛上，心里没病的人，都在监牢里关着；守在炮位上、操场上的，又有哪一个，心里没装着几桩不敢回头想的事？
没有惊天动地的大火球。
先是一连串沉闷的“噗、噗、噗”……
像谁把一麻袋铁砂狠狠摔在岩石上。
四枚ptAb在离地三尺的高度接连空爆，一千几百片铸铁破片兜头罩下，打在炮盾上、岩石上、弹药箱上，密得像一场铁的冰雹。
炮班长和两个装填手连人带弹扑倒在炮架边。
紧接着，堆在炮后的备弹被破片引着，“轰”地腾起一团火球，气浪把那门57战防炮掀得整个歪了架，低矮的炮盾拧成了麻花，测距镜甩出去，挂在那棵歪脖松树上，晃个不停。
钢片不止落在炮位上。
天眼二号是顺着小道方向扎下来的，四枚小弹在崖顶三尺空爆，破片兜成一个扇面，顺着光秃秃的崖坡往下灌。
登顶前的最后一道拐弯，离炮位直线距离不过十几步，沙袋垒了半人高，后头架着一挺加拿大造的勃然轻机枪。
这道火力点，曲主任的口供里有，人在不在，他不知道。
人在！
这两个兵，到底没去操场吃肉。
他们趴在沙袋后头，居高临下，把石屋墙根的情形看得清清楚楚：一串官长抱着头蹲在墙根，曲主任、林台长都在里头，看守的，只有几个人。
机枪手的眼睛，在黑暗里泛着光。
救回主任，救回林台长，这是什么样的功劳？
吃肉算什么，吃肉能升官能发财么？
他甚至特意把枪口往下压了压，避开人堆中间……长官们金贵，误伤不得，只瞄那几个看守的侧影。
副射手的手按上了弹匣，机枪手的手指搭上了扳机。
捷径就在眼前，短得只剩不到千米的距离和一梭子弹。
可惜，捷径的头顶上，也悬着天眼。
三尺空爆，沙袋挡得住平射过来的枪弹，挡不住从头顶泼下来的铁雨。一片碎铁贴着沙袋上沿扫进去，机枪手闷哼了半声，手指在扳机上痉挛了一下，到底没扣下去。
勃然机枪晃了两晃，歪倒在沙袋上，被击穿的弹匣磕着石头，一路滚进了山沟。
这道瞄准了石屋的火力点，从头到尾，没放出一枪。
……
滩头上，林参谋趴在湿沙里，等了半天，没再等来炮声，咧嘴笑了：“没了。那门炮，没了。”
矮墙后，叶秉文维持着仰头的姿势，半天没动。
“看清楚了？”唐满洋站起身，拍了拍他的肩，“这东西，今天只有三架。以后，会越来越多。去吧……顺着这声响，没人顾得上你。”
石屋方向，东坡的殉爆声还在海面上滚动。
叶秉文借着这个动静把刺刀往腰里一别，油布包揣进怀中，猫着腰，像一条泥鳅，融进了那片硝烟和暗影里。
到了地头，叶秉文大大方方的点燃黑火药包，扔进了一旁的石屋里。
黑火药炸开的时候，火光不大，可声音响得刺耳。沙子扬起来，俘虏们炸了锅，有人站起来跑，有人趴在地上不敢动。曲主任和林金水被气浪掀翻，滚出去好几步。叶秉文从矮墙后面冲出来，一把拽起林金水，另一只手拎起曲主任的领子，朝监区方向跑。
“跟我走！这边！”
林金水被他拽着，脚底下拌蒜，嘴里还在嘟囔。“你谁……你谁啊……”
“别废话！想活命就跟我走！”
叶秉文拖着两个人跑进监区的阴影里。后面，突击队员的哨子声响起来，有人朝这边追。可叶秉文跑得很快，他熟悉监区西侧的每一条巷子，每一个拐角。他拖着林金水和曲主任钻进监区西侧第三间牢房，踢开牢门，把他们塞进里侧的单间，自己也挤了进去。门从外面锁上，钥匙在他口袋里。
里面很黑，只有门缝里漏进来一线月光。林金水瘫在地上，喘着粗气。曲主任缩在角落里，两只手在空气中乱摸。
叶秉文蹲下来，把林金水的手从脸上拿开。林金水满脸是泥，嘴唇哆嗦着，看着眼前这个瘦高个子。
“你……你救了我？”
叶秉文看着他，没说话，只是高傲的点了点头。
他只要这一句话。
往后林金水在台湾政坛上爬到多高，他就在多高的位置上有一块立足之地。救命之恩，比四大铁都硬。
……
断崖上的余烟还没散尽，最后一包黑火药的硝味也正被海风扯淡。西北坳外的沙滩上，动力舟桥组成的长龙，正静静地横在水陆交界线上。
第一批登桥的人是重伤员。担架一副接一副地从沙滩上传递过来，四名战士抬一副，喊着号子，一步一顿地踏上桥面。
钢质桥板在脚下发出沉稳的闷响，没有摇晃感，稳得像踩在实地上。重伤员有的断了腿，有的胸口缠着渗血的绷带，有的昏迷不醒，被布条固定在门板上。他们被小心地放在桥面中央，那里铺了一层从监牢里拆出来的棉被，算是临时减震。
一个战士把自己的外套折好，垫在一个老人后脑勺下，老人眼皮动了动，没能睁开，嘴角却微微抽了一下。
接着是轻伤员。
互相搀扶着，一瘸一拐地走上桥。有人拄着临时削的树枝拐杖，有人胳膊吊在绷带里，有人头上缠着纱布，纱布上还洇着暗红的血迹。
他们走得很慢，但没有人停下来。
一个年轻人右腿刚被巨石砸过，伤口结痂不久，每走一步都疼得龇牙咧嘴，旁边的战士二话不说蹲下身，把他背了起来。
年轻人挣扎着要下来，背他的人头也不回地说了一句：“省点力气，上了船有你走的。”
然后是最多的一批……
那些还能自己走的人。他们排成长队，沉默地、有序地踏上桥面。
月光照在他们身上，照出各种形状的影子：有跛着脚的，有弓着背的，有缺了一条胳膊袖管空空荡荡的，有瞎了一只眼眼眶深深凹陷的。
有人两只眼都瞎了，一只手搭在前边人的肩上，一只手在空中摸着，摸浮箱的边，摸战友的胳膊，摸得小心翼翼，像怕一松手，眼前这点事又是一场梦。
他们中有男有女，有老有少，穿着各式各样的衣服……军装、中山装、灰布对襟衫、破烂的囚服，有的甚至还穿着拖鞋，有的光着脚。
这一千多人，在这座岛上待得太久了。铁窗、苦役、镣铐、审讯，把人磨得没了人形。
长龙第三节上，一个瞎了一只眼的老兵忽然停住了脚。
“同志，”他哑着嗓子问，“前头……前头飘着的，是个啥？”
门桥的指挥位置上，插着一面红旗，夜风里猎猎地响。
“是红旗。”引路的战士说，“咱们的红旗。”
瞎眼老兵松开了搭在前边人肩上的手，往前踉跄了两步，膝盖一软，跪在了浮箱上。他伸出那只抖得厉害的手，一寸一寸地往前摸，摸住了旗杆，摸住了被夜风吹得发烫的旗角，整个人伏了下去，肩膀一抽一抽，没哭出声，眼泪却把红旗的边角洇湿了一片。
“红旗……还在啊。”
旁边一个断了左臂的中年人蹲在桥面上，用剩下的那只手撑着自己的下巴，眼睛盯着那面旗，忽然哼起了一段调子。调子很轻，断断续续的，他哼了两句，旁边有人跟着哼起来。
哼着哼着，声音越来越响，有人改成了唱，歌词从嗓子眼里挤出来，走调走得不成样子，可每个字都咬得很清楚。
“解放区的天是明朗的天……”
门桥上，一千多号人，能唱的跟着唱，不能唱的跟着哼。有人躺在担架上，仰着脸，嘴唇一开一合。有人靠在浮箱的栏杆上，闭着眼，眼泪从眼角往下淌。那个断了双腿的老人把木拐举起来，在头顶晃了晃，像是在跟那面红旗打招呼。
最后，终于有人忍不住高喊起来：
“红旗……！是咱们的红旗……！”
“……万岁！”
“回家了……我们回家了啊……”
有人举着攥不紧的拳头，喊到破音；有人抱着身边的难友，哭作一团；一个瘦脱了形的老同志笑着喊口号，喊了没两声，两眼一翻，直直地往后倒，让旁边的战士一把抱住，掐了半天人中，才缓过一口气，睁开眼第一句还是：“我不下去……我要过桥……”
战士们红着眼，把人一个一个扶稳、按住，压低了嗓子劝：“都回家，一个一个来，都回家。”
那个写歪诗的小孙孙，让两个战士半背半扶着过了桥，趴在舟桥上，还在喃喃：“好歌……这才是好歌……回头我得改，我那首诗，浅了……”
这一次，没人笑他。