“既然来了，“苏晚收回钩尖，没有立刻动手，“客随主便。带路吧。“
假圣僧合十的手，那双幽绿刚渗到指缝的眼睛，明显顿了一下。
它大概备好了她转身就跑，或者提钩就打，独独没备好她这么痛快地跟它走。
“女施主，请。“
它侧身引路，僧袍下摆扫过青石板，没有半点声响。
苏晚提步跟上，余光却把这座城里的一切，一寸一寸地扫过去。
她在公司做过那种大型的线下活动。一个场子搭得真不真，别看主舞台，看犄角旮旯。迎宾的礼仪笑得到不到位，保洁阿姨知不知道厕所在哪，茶歇的点心是现摆的还是隔夜的，这些没人盯的地方，才藏着一个活动是不是真有人在过日子。
这座城，主街光鲜，灯笼高挂，酒肆茶楼一应俱全。
可它没有一个角落是活的。
街边一个卖糖人的小贩，举着个糖凤凰，保持着叫卖的口型，半天没有下一声。一个挎篮买菜的妇人，在同一个摊位前站了不知多久，篮子是空的，她却在反复做一个挑拣的动作。两个酒客隔着桌子碰杯，酒洒了一桌子，谁也没低头看一眼。
他们都在演。
演一场“这里很热闹、很人间、很值得你留下“的戏。
可这场戏，没有观众，也没有导演喊卡，他们就只能凭着织进身体里的一点残念，把同一个动作，重复三百年。
苏晚心里发紧，面上却半点不露。
“高僧，“她忽然开口，“这城叫什么名字？“
假圣僧脚步不停。
“出城往西三十里，有座号山，号山里有个火云洞。“它答得温和，“女施主若是走累了，那处倒有个落脚的圣婴大王，最是好客。“
苏晚差点没绷住。
红孩儿。
它给她报的，是西游记里明明白白写着的吃人的妖精洞府，还把那吃人不吐骨头的熊孩子，夸成了热情好客的房东。
这就好比一个骗子带你看房，张口跟你说这小区旁边就是全本市治安最好的诈骗窝点，欢迎常来。
它不是想骗过她。
它根本不认识这些故事。它只是把它织来的、关于“西边路上有哪些地名、哪些大王“的记忆碎片，一股脑地缝在一张唐僧的皮上，缝得越多，它以为自己就越像那个走过这条路的人。
可它不知道这些名字背后，哪一个是佛，哪一个是妖。
“顾问。“苏晚在心里，极轻地唤了一声。
护字门里那团暖光，顺着钩，在她眼底浮起一层极淡的暖意。满城灯火般的“记得“，在她眼中变了样子。
那些重复动作的“人“身上，线大多是死的、灰的，像被剪断后打了个死结。
唯有城东一处深宅大院的方向，有一缕极细的线，还在微微地、不肯停歇地动。
那线头的颜色，是干净的。
苏晚记下位置，脚步却跟着假圣僧，朝相反方向的城主府走去。
不急。
做卧底的，第一忌讳就是目标一出现，眼睛立刻黏上去。她得先让这座城、这张网，以为她真的只是来赴宴的。
同一时刻，血契的另一头。
男主是跟着那条线进来的。
他没有真身进城。离了东海，他那点修为撑不起一具能走十万八千里的肉身，他是把自己整个人，凝成了血契上的一道气息，附在苏晚腕间，像一只别人看不见的、温热的镯子。
她进城主府，他就贴着她的脉搏。
前一刻还好。
下一瞬，那股连着她的温热，毫无征兆地，凉了。
不是断。
是他“听“见了苏晚的声音，从一个离他极远的地方传过来，冷得像冰。
“你是谁？“
“我不认识你。“
“我手上什么时候多了根黑线？恶心，谁给我拴的。“
男主的呼吸，停了一拍。
他眼前浮现出苏晚站在一片白光里，皱着眉，像看一件脏东西一样看着腕上的血契，抬手就要去扯。
网在动他。
它一时半会织不进苏晚，就转过头，先来织他这个锚。它要让他相信，那个说过要把他扔回东海、却又把他当最后一根线的人，已经先一步，把他忘了。
只要他信了，怕了，手一松，这根线，就真的断了。
男主在那片白光里，看着那张朝思暮想的脸，看了很久。
然后，他开口了，声音很稳。
“你不是她。“
假的“苏晚“冷笑：“我不是她，谁是她？“
“她嫌弃一样东西，不会说恶心。“男主盯着她，一字一顿，像在念一份烂熟于心的卷宗，“她会先说，这玩意儿谁设计的，逻辑有问题。“
“她害怕的时候，不会皱眉，她会先在心里算账，盘算损失。“
“还有，她从来不会想着扯掉这根线。“他的声音低下去，带着一点连他自己都没察觉的温柔，“她嘴上嫌我拖后腿，可每次遇到要命的关口，她第一个动作，是把这根线，往手心里攥紧。“
“因为她知道，线这头是我。“
“你学得会她的脸，学不会她这个人。“
白光里，那张“苏晚“的脸，一寸一寸地裂开，裂缝里渗出幽绿的丝。
男主反手，把那根发凉的血契，重新攥进掌心，攥得指节发白。
“想织我？“他冲着那张裂开的脸，冷冷一笑，“你织三百年，也织不出来她骂我的那句话，有多好听。“
绿光碎了。
腕间，那道气息重新变得滚烫，稳稳地，重新贴回苏晚跳动的脉搏上。
城主府的宴席上，苏晚正端起一杯酒，似笑非笑地应付着主位的方向。
谁也不知道，就在她与假圣僧寒暄的这短短几句话里，她腕上那只别人看不见的“镯子“，刚刚替她，打赢了进城后的第一仗。
她只是借着饮酒的动作，拇指在腕间那根线上，极轻地，按了一下。
像在说，我知道。
假圣僧将她引到主位前。
那主位极大，铺着锦缎，摆着一副碗筷，杯里斟满了酒，果然虚席以待。
可苏晚的目光，越过那主位，落在了主位正后方的一面照壁上。
照壁上，本该绘着迎客的图案。
那里却没有画。
整面照壁，被人用指甲、用一种极度隐忍的力气，反反复复，刻满了同一句话。
刻得入石三分，有些字已经被人抹过、织过，又被倔强地重新刻上。
“悟空，救师父。“
“悟空，救师父。“
满墙，都是这五个字。
而那副摆在主位上、永远不会有人动的碗筷，摆的方向，不是朝着门外的客人。
是朝着这面墙，朝着那个被刻满了求救、却被全城的喧嚣死死盖住的地方。
像有人被困在墙后，三百年里，每一场宴，都被按着坐在主位，背对着自己刻下的求救，笑脸迎客。
苏晚端着酒杯的手，缓缓收紧。
真的唐僧，不在城东。
他一直，就在这场宴的主位上。