陈直醒来时，人躺在一辆旧车里。
车不大，铺着干草。他侧过头，看见车帘被风吹得一鼓一鼓。外头是灰白色的天。路不平，车很颠。他觉着浑身的骨头像被人拆开又胡乱装上，动哪儿都疼。可他还在喘气。这已经比他想的好太多了。
“醒了？”司马错的声音从车前传来。陈直“嗯”了一声，嗓子干得发紧。司马错掀帘进来，递过水囊。陈直想接，手却抖得厉害。司马错扶住，喂他喝了两口。水很凉，从喉咙一路滑到胃里，陈直这才觉得自己像个人了。
“禾瞎子呢？”他问。
“还在马上。他骨头折了，可硬要跟着。说看不见你回南坡，不放心。”司马错道。
陈直闭了闭眼。他想起在骊山祭台上那一刀。刀落下去时，大种没躲。谷皮四溅，像打翻了一仓旧粮。那东西倒下去时，眼神里没有恨，只有一种极深的、像终于等到什么似的神情。陈直不愿再想。可那画面总在眼前晃。
“大种……死了吗？”陈直问。
司马错沉默了一会儿，才道：“西陵卫的人去看了。石函合了。函底那口地缝，只剩一条极窄的裂口。气还漏，但已不冲。他们说，是你那一刀，加上地官印，把大种压了回去。可死没死，不好说。”
陈直“嗯”了一声。他也没指望能一刀斩尽。那种东西，在骊山底下养了不知多少年。能压它一时，已是万幸。他只是不知道，它最后那句“你给了我一样东西”，到底什么意思。
车又走了一阵。陈直撑起身，掀开帘子往外看。路是官道，两旁是枯败的野地。偶有农人弯腰在田里拾柴，身影小得可怜。天快黑了。北风刮得紧，卷着黄尘往南去。陈直望着，忽然道：“司马错，我是不是又回不去了？”
“回得去。”司马错说，“奉常寺这回折了不少人。黑冰台也乱着。没人顾得上你。你只管回南坡。剩下的事，我来。”
陈直转头看他。司马错脸上还有干了的血泥，衣甲上全是白灰。陈直不知道，自己昏过去那段时间，司马错是跟谁打过了。还是跪在祭台下，替他挡了些什么。这人不爱说。陈直也不爱问。
天全黑后，车队停了。司马错让赶车的老卒把车赶进路旁一片小树林。生火时，陈直看见禾瞎子靠在树根上，脸色灰败，却仍支着竹竿坐得笔直。陈直挪过去，在他身边坐下。
“大种没死。”禾瞎子忽然开口，声音极低，像从喉咙里硬拉出来的，“你自己也知道。它只睡过去了。地户那条缝，能透口气，也能再撕开。这回你砍的是它的‘壳’。下回它再出来，就是不带壳的了。”
陈直没说话。他知道那意思。壳，就是旧谷皮。是大种在土里积了千百年的旧衣。没了壳，它更轻，更凶。也更容易钻进别的东西里。陈直问：“它还会找我么？”
“会。”禾瞎子道，“它说你给了它东西。你给了它地。有地，它就有回来的路。你是它的地官。它找你，不用刀，也不用气。就从你脚底下长出来。”
陈直后颈发凉。他低头看自己的手。那只握印的右手，掌纹深得像被刀刻过。他忽然明白，斩下去那一刀，不是断。是“接”。地官印沾了他的心气，大种又借印认了主。这债，比从前更实了。不是谁欠谁。是分不开了。
“怕了？”禾瞎子问。
“怕。”陈直道，“但能活。”
禾瞎子笑起来，咳了两声。他慢慢从怀里摸出个小包，递给陈直。陈直接过。打开，是一小把土，混着几粒极小的谷。禾瞎子道：“这是骊山函边的土。我让人取的。你带回去，撒在南坡。大种若从你脚底长，就让它先沾这土。它闻见自己的味儿，会慢些。”
陈直把土包收好。他知道，禾瞎子这是在给他留后手。像从前一样。这老人看着什么都远了，其实比谁都放不下。
第二天，陈直继续往南。他身上的伤没全好，走快了就喘。可越往西，天越亮，风也越软。到安丰里地界时，已经是三天后。陈直从车里探出头，远远看见南坡。坡上，麦子快黄了。一层浅金在风里轻轻滚。陈直眼眶一热。他让车停下，自己下来，慢慢往家走。草鞋只剩一只。光着的那只脚踩在土路上，凉，却踏实。
村口，黑豆像早得了信，从老槐下飞奔过来。陈直被他撞得一个趔趄。黑豆抱着他的腰，又笑又叫。陈直抬头，娘正从门口小跑出来，围裙上还沾着面。爹慢些，拄着拐，站在门槛上，往这边望。
陈直忽然哭了。不声不响。泪顺着脸滑下来，砸在土里。他也不去擦。就让风把它吹干。他走了那么久，终于还是回来了。脚踩在家门口。像一株被风吹出去老远的草籽，转了一大圈，又落回最初的地里。
“走，回家。”娘拉住他手，像拉几岁的孩子。
陈直点头。他迈进门。院子里，老黄牛“哞”了一声。陈直过去，摸了摸它的脑门。那牛用鼻尖蹭他。陈直轻声道：“我回来了。晚上给你添草。”
他站在院中，抬头。天高得发蓝。南坡上，麦子还在轻轻响。陈直知道，大种没死。地禾也没走。它们都在这片土下面，等着。可这会儿，他只想喝碗娘熬的粥，吃张热饼。然后，明天，上南坡。把骊山带回的那把土，撒下去。再和从前一样，弯腰，种地。
日子还得过。再大的事，也得一锄一锄来。