枭喑走到光带下方时，天刚蒙蒙亮。
风没停，但慢了。像有人在远处拉了根线，把空气绷得紧了点。
光带悬在半空，不是亮，是“浮”着。像旧电视没信号时的雪花，但颜色是灰蓝的，边缘泛着点苔藓的绿。它不晃，不闪，就那么垂着，从东边废塔的尖顶，一直拖到西区的断桥，长得出奇。
他没抬头看。
脚底的泥还沾着昨天从塔基带回来的，干了，裂成片，每走一步，就掉一粒，落在石板缝里，像谁撒了把盐。
他伸手，指尖碰了第一道光痕。
没声音。
但左胸口，那块旧疤，突然烫了一下。
他停了三秒，没动。
然后继续走。
第二道，第三道……他一条一条摸过去。
有的光带里，有血痕，干了，发黑，像谁用指甲抠出来的。
有的是灰，掺着碎金属，拼成歪歪扭扭的字，没人认得，但站久了，耳朵里会嗡一声，像有人在你后颈吹了口气。
他摸到“你脊椎里的那句”时，袖口蹭到了墙角的锈铁片。
铁片翘着，边缘磨得发亮，像是被人天天用手摩挲过。
他没停，继续走。
走到最长那道光带正下方时，天光正好照下来。
光带在地面投出一道影子，像条河，淌在他脚边。
他站定。
左手垂着，指甲缝里还卡着昨天抠苔藓时留的灰绿碎屑。
他抬起右手，拇指和食指捏住左臂内侧的布料，轻轻一扯。
袖口裂了道口子，露出皮肤——苍白，有几道旧疤，像被火钳烫过，又像被谁用牙咬过。
他没看。
指甲抵在皮肤上，用力，往下划。
血渗出来，慢。
不是喷，是挤。像挤一支快空的药膏管。
血珠滚下来，沿着手臂内侧的纹路，往下淌，没滴在地上，被光带吸走了。
光带颤了一下。
风停了。
不是没了，是凝住了。
远处，一只秃鹫停在断梁上，翅膀没动，头也没转。
脚边，一粒刚掉下来的泥渣，悬在半空，没落地。
枭喑低头，看左臂上的字。
不是密码。
不是指令。
是名字。
厉烬。
血还在渗，一滴，一滴，慢得像钟摆卡在半拍。
他没擦。
没皱眉。
没抬头。
他只是站着，手还举着，指甲缝里沾着自己的血，和之前的苔藓灰混在一起，成了暗红的泥。
身后，有脚步声。
轻，慢，像踩在灰上。
他没回头。
脚步声停了。
三步远。
有人站着，没说话。
风，又动了。
不是吹，是轻轻一推，像谁从背后，用掌心贴了贴他的后颈。
光带微微一亮，像被谁按了一下开关。
血字在光下，泛出一点暖意，不是红，是黄，像旧信纸被太阳晒过。
枭喑终于动了。
他放下手，袖子拉回去，盖住伤口。
血没干，还在往下渗，但慢了，像被什么东西吸着。
他转身。
厉烬站在三步外。
没穿军装。
灰布外套，左肩缺一块，右臂空着，袖管垂在腿边，风过时，轻轻晃。
他脸上没表情。
眼睛是灰的，像蒙了层旧玻璃纸。
枭喑看了他一眼。
没点头。
没摇头。
他低头，看自己左臂。
血迹已经发暗，像干了的苔藓。
厉烬没说话。
他只是抬手，指了指光带尽头。
枭喑顺着看过去。
光带的末端，贴着一块锈铁板，上面用指甲刻着一行字，歪歪扭扭，像小孩写的：
“你念的，是爱的密码。”
枭喑没动。
厉烬也没动。
两人站了快十分钟。
风又起了，卷起地上一粒灰，打了个旋，落在枭喑的鞋尖上。
厉烬忽然开口。
声音很轻，像从地底传上来，带着点旧收音机的杂音。
“你……”
他停了。
枭喑等。
厉烬没再说。
他只是抬了抬左手，空袖管晃了晃，像在比划什么。
枭喑没问。
他转身，朝光带的另一头走。
走了五步，停下。
没回头。
“你……”他开口。
声音哑，像砂纸磨过铁皮。
“……还在。”
厉烬没答。
枭喑继续走。
身后，脚步声又响了。
不紧不慢，跟着他。
走到断桥边，枭喑停在桥头。
桥下是干涸的河床，裂成蛛网。
几株黑花，从缝里钻出来，花蕊里有微弱的光，一明一灭。
他蹲下，从口袋里摸出半块干粮，掰成两半。
一半放在桥头石上。
一半，捏在手里。
他没吃。
他只是看着。
厉烬站在他身后，没动。
风从桥洞吹上来，卷起几粒灰，打在枭喑的后颈。
他没擦。
过了一会儿，他把手里那半块干粮，轻轻放在桥沿。
然后，他转身，朝塔的方向走。
厉烬没跟。
枭喑走了十步，停下。
回头。
厉烬还在原地。
没动。
光带在头顶，缓缓流动，像一条无声的河。
枭喑没说话。
他只是抬起左手，看了看。
血迹已经干了，结成一小块暗红的痂。
他用拇指，轻轻蹭了一下。
痂裂了，掉了一小片。
他没在意。
转身，继续走。
身后，风穿过断桥，吹动那半块干粮。
它没动。
但花蕊里的光，忽然亮了一瞬。
像心跳。
像回应。
桥下，一只甲虫，从裂缝里爬出来，背上沾着灰，正往黑花的方向爬。
它爬得很慢。
不急。
天，慢慢亮了。