陈致远冰冷的命令声刚落。
高启强立刻拿起对讲机。
大拇指重重地，按下了侧面的黑色通话键。
“启动一级预案。”
高启强声音发沉，透着一股肃杀。
“全员戒严。”
松开按键。
对讲机里传出一声短促的电流杂音。
“滋啦。”
两天后。
京州东郊，华盛半导体基地外围。
深秋的冷风卷着黄土，在空旷的荒地上打着旋儿。
天色灰蒙蒙的。
没有太阳，云层压得很低。
通往基地的两条省道。
已经在十公里外拉起了红白相间的重型阻车器。
路面被彻底封死。
基地的铁丝网外。
驻扎着整整一个防空导弹营。
十几台深绿色的车载防空导弹发射架，斜指着灰暗的天空。
发射筒的金属外壳上，沾着一层干透的黄泥。
雷达天线在冷风里无声地旋转。
发出单调的嗡嗡声。
几名穿着迷彩服的士兵站在沙袋掩体后面。
一个年轻士兵吸了吸冻得发红的鼻子。
他拿手背蹭了一下鼻尖。
双手死死握着胸前的九五式自动步枪，手指搭在扳机护圈外。
哈出的一口白气，很快在风里散开。
头顶上空。
密密麻麻的黑色四轴无人机，像是一群出巢的马蜂。
悬停在半空。
旋翼切割空气的风切声连成一片。
吵得人耳朵发麻。
几道红色的激光巡检射线，时不时地扫过干枯的草丛。
一条柏油路上。
一支由十辆大巴车组成的车队，正缓慢地往前挪动。
车队前后。
各有两辆挂着军牌的猛士装甲车开道。
厚重的防撞保险杠上，满是干结的泥点子。
大巴车里没开暖气。
车窗玻璃上结了一层白茫茫的水汽。
路透社的资深记者约翰，缩在硬邦邦的座椅里。
他拉了拉灰色风衣的领口。
伸出右手，用袖子在车窗上胡乱抹了一把。
擦出一小块干净的玻璃。
他眯着蓝眼睛，往外看了一眼。
外面全是荷枪实弹的士兵。
还有一辆停在土沟里的重型坦克，炮管泛着冷光。
“查理，这阵仗太夸张了。”
约翰偏过头，跟旁边的同行搭话。
“他们像是在押送战犯，而不是接记者去参加一场企业发布会。”
他撇了撇嘴。
“华国人就喜欢搞这些虚张声势的面子工程。”
查理是个有些秃顶的法国人。
来自法新社。
他干笑了一声，摸了摸下巴上有些扎手的胡渣。
“这是恐慌的表现，约翰。”
查理压低声音。
“硅谷那几家巨头的最后通牒，昨天已经生效了。”
“底层指令集被永久锁定。”
他靠在椅背上，座椅发出一声轻微的嘎吱响。
“陈致远的那些设备，现在就是一堆废铁。他撑不住的。”
“他今天把全球百大媒体弄到这里来。”
查理嘴角扯出一抹嘲讽的笑。
“肯定是想当着全世界的面，宣布接受西方的核查条款。”
“他得服软。不低头，他的千亿投资就得打水漂。”
约翰点了点头，深以为然。
车子猛地一顿，刹车了。
车厢里的人猝不及防，往前栽了一下。
约翰的膝盖撞在前排座椅的硬塑料后背上。
磕得生疼。
他倒吸了一口凉气，伸手揉了揉发酸的膝盖骨。
“全体下车。接受安检。”
大巴车门推开。
一个穿黑色战术背心的安保人员走上来，声音冷硬。
记者们排着队，嘟嘟囔囔地走下大巴。
冷风夹着沙土吹过来。
几个穿着职业裙装的女记者打了个哆嗦，赶紧裹紧了大衣。
第一道安检线。
设在两堵厚重的水泥防撞墙中间。
几名特卫牵着两条高大的军犬。
军犬吐着舌头，在每个人脚下的皮鞋和裤腿边仔细地闻着。
喉咙里发出低沉的呜噜声。
“所有手机、私人电脑、智能手表，全部上交。”
安保人员拿着黑色的防静电屏蔽袋。
站在路中间。
约翰皱起眉，有些不耐烦。
“嘿，我们是记者，这不符合国际惯例……”
他话还没说完。
安保人员没接茬。
冷冷地看着他。
旁边的一名持枪士兵，右手直接按在了枪套的搭扣上。
“咔哒。”
一声脆响。
约翰咽了口干沫。
嗓子里有些发紧。
他老老实实地把兜里的苹果手机和录音笔掏出来，扔进黑袋子里。
又把手腕上的智能手表摘了下来。
只领到了一套华盛重工提供的统一纸笔。
和经过暴力拆检过的指定型号摄像机。
第二道安检是金属探测门。
第三道是虹膜与生物特征扫描。
足足折腾了一个小时。
三个关卡走完。
约翰觉得两腿都走酸了。
西装后背闷出了一层黏糊糊的冷汗，风一吹，凉透了。
几百名全球顶尖媒体的记者。
终于被引着，走进了一座灰色的巨大建筑里。
这里没有红地毯。
也没有漂亮的前台接待和鲜花。
这就是一间巨大、空旷的钢结构厂房改造的临时会场。
穹顶极高，露出粗壮的工字钢梁和通风管道。
头顶上。
几百盏大功率的白炽灯打下来。
光线惨白。
照得每个人的脸都失去了血色。
记者们找到贴着自己名字的折叠铁椅。
坐下。
铁椅子冰凉。
硌得大腿根有些发麻。
会场里非常安静。
空气里飘着一股刺鼻的生石灰味道，混着点除锈剂的酸味。
没人敢大声喧哗。
那种无形的压抑感。
像是一块吸饱了水的厚海绵，死死捂在每个人的脸上。
让人喘气都觉得费劲。
连个背景音乐都没有，只有排风扇发出的单调呼呼声。
主席台上空空荡荡。
连个木制演讲台和麦克风都没有。
只有正前方。
立着一堵高达十几米的巨大金属幕墙。
金属表面反着冷冽的白光。
严丝合缝。看不出后面藏着什么。
“上帝，这里简直像个冷库。”
约翰搓了搓冻僵的双手。
指关节有些发红。
他拿手肘捣了一下旁边的查理。
“连个暖气都不开。陈致远打算在这个铁盒子里，向硅谷的代表求饶？”
查理把脖子上的羊毛围巾紧了紧。
试图留住一点体温。
“他没别的路可走。除了跪下，那些机器就是一堆废铜烂铁。”
查理拿起桌上的黑色水笔，在指间转了两圈。
“他们没有底层代码，没有指令集。这是死穴。”
台下的西方记者们。
虽然冻得直哆嗦，腿肚子在西裤里打着摆子。
但很多人的脸上，都挂着一种属于胜利者的傲慢和轻蔑。
他们来汉东。
就是来见证这场西方科技霸权的再一次胜利。
来看那个不可一世的重工寡头。
是怎么在绝境中，低头认输的。
有人拿出华盛配发的白纸。
在上面沙沙地写着字。
甚至已经提前拟好了新闻的草稿标题：
《华盛重工妥协：一场注定失败的技术抵抗》。
《陈致远的低头：西方指令集不可逾越》。
时间一分一秒地过去。
会场里的气氛越来越沉闷。压抑到了极点。
排风扇的噪音似乎越来越大。
几百个记者坐在冰凉的铁椅子上，等得有些焦躁。
有人忍不住站起来，跺了跺发麻的双脚。
硬底皮鞋踩在坚硬的水泥地上。
发出“啪嗒、啪嗒”的空洞响声。
突然。
会场四周墙壁上的红色警示灯。
毫无征兆地。
亮了起来。
没有刺耳的警报声。
只有红光在安静的厂房里无声地闪烁。
一下。两下。
刺眼的红光扫过记者们的脸。
约翰被晃了一下眼睛。
他下意识地抬手，拿手背挡在额前。
眼睛被刺得有些发酸，流出一滴生理性的眼泪。
下一秒。
大厅顶部的那几百盏白炽灯。
在一瞬间。
全部熄灭。
“啪。”
整个会场陷入了一片死寂的昏暗。
只剩下四周墙壁上那跳动的红光。
人群中发出一阵压抑的低呼。
几台摄像机的红色录制指示灯，在黑暗中亮起，像是一只只红色的虫子。
脚下的水泥地面。
传来了一阵极细微的震颤。
那震颤感顺着鞋底，一路麻到膝盖弯。
就像是某种庞然大物，在地底深处苏醒。
约翰觉得小腿肚子一阵发麻。
他双手抓紧了铁椅子的边缘。
指甲刮在生锈的铁管上，发出细微的刺啦声。
一阵低沉、沉闷的液压轰鸣声。
“嗡——哧——”
从正前方的那堵巨大金属幕墙后面传来。
声音很重。
带着一种碾压一切的工业暴力感。
所有的记者都屏住了呼吸。
心脏在胸腔里怦怦直跳。
死死盯着前方。
空气里的除锈剂味道似乎更浓了。
会场正前方的巨大金属幕墙，伴随着一阵低沉的液压轰鸣声，缓缓向两侧退开。