三天后。
京州市北郊的一处公墓。
这地方有些年头了，不是什么达官显贵扎堆的风水宝地。四周种着些耐寒的松柏，风一吹，针叶摩擦出沙沙的细碎声响。
天色阴沉，云层压得很低。
没有低回哀婉的哀乐，也没有黑压压的送葬人群。
甚至连个像样的花圈都没摆。
陈岩石的墓碑前，冷清得让人心底发慌。
这老头子生前最爱热闹，最喜欢在人群中间挥舞手臂讲革命大道理。他要是知道自己死后是这副光景，估计能气得再吐一回血。
大风厂的工人，一个人都没来。
拿了补偿款，大家正忙着置办新家、做点小买卖。谁有那闲工夫，冒着冷风来给一个差点砸了他们饭碗的老糊涂送行？
郑西坡倒是想来。但他在网上写黑料赚版税的事曝了光，现在成了过街老鼠，躲在家里连门都不敢出。
墓碑前，只站着一个人。
陈海。
他穿着一件宽松的黑色便装，套在一具因为长期卧床而瘦削得有些脱相的身体上。
他没坐轮椅，手里拄着一根简单的医用铝合金拐杖。腿还在打着哆嗦，站得并不稳当。
但他脊背挺得很直。
冷风把他额前略显凌乱的头发吹起。他那双刚刚苏醒不久的眼睛，布满血丝，静静地注视着墓碑上那张陈岩石黑白相间的遗照。
照片里的老头子，板着脸，眼神固执，仿佛还在为了某件他自认为绝对正确的事在较劲。
“爸。”
陈海声音沙哑，喉咙里像含着把沙子。
“您折腾了一辈子，临了，就剩我一个人给您送终了。”
他苦笑了一声，眼底没有泪水，只有一种看透世事的悲凉。
“您总觉得自己是汉东的良心。可您看看这墓地。”
陈海用空出的那只手，指了指空荡荡的四周。
“没有群众，没有鲜花。您拿命去护的那些人，全躲着您。”
他闭上眼，深吸了一口料峭的寒气。
“时代变了，爸。您那套道德绑架的把戏，早就该收场了。这也许，是您最好的归宿。”
远处，传来一阵轻微的脚步声。
皮鞋踩在枯枝落叶上，发出有节奏的“哒哒”声。
陈海转过头。
顾寒江穿着深灰色的长款风衣，单手插兜，沿着青石板小路缓步走来。
他没有带林大山，也没有带任何随从。
一个人。
手里摇着那把紫檀桃花扇，神态慵懒散漫，仿佛不是来参加葬礼，而是在街心公园散步。
顾寒江走到墓碑前两米远的地方停下脚步。
他没有鞠躬，也没有说那些节哀顺变的客套话。
他从风衣宽大的口袋里，掏出一个不大的牛皮纸袋。
手指挑开封口。
手腕猛地一扬。
一大把粉色娇艳的干桃花瓣，从纸袋里倾泻而出。
在半空中划出一道粉色的弧线。
秋风一卷。
花瓣洋洋洒洒地飘落下来，落在灰白色的墓碑上，落在陈海的肩膀上，铺满了墓碑前那一小块冰冷的水泥地。
这刺眼又绚烂的粉色，在一片肃杀的公墓里，显得极其违和。
却没有半分对死者的不敬。反倒透着一股子彻底斩断过去的利落。
“顾省长。”
陈海拄着拐杖，身子微微转过来，面对着顾寒江。
他没有愤怒，眼神平静得像一潭死水。
“我替我爸，谢谢您今天能来。更谢谢您，没有放哀乐。”
顾寒江把空了的牛皮纸袋随手团成一团。
折扇在掌心敲了两下。
“放哀乐那是给活人听的。老陈头听了一辈子好听的假话，走的时候，就让他清净清净吧。”
顾寒江看了一眼墓碑上的照片，嘴角挑起一抹极淡的弧度。
“这把桃花撒下去。他跟这汉东的旧账，就算彻底两清了。”
陈海低头看着脚边那片粉红色的花瓣。
他松开手里的拐杖。
“哐当”一声。
拐杖砸在青石板上。
陈海双膝一弯，没有丝毫犹豫。
就在这铺满桃花的墓碑前，在顾寒江的注视下。
结结实实地，磕了一个响头。