威斯敏斯特宫。
三楼的一个房间里。
让娜·德·瓦卢瓦站在窗前。
房间里生着壁炉，火烧得很旺。
这木柴是英格兰人特供的，因为她是波旁家族的实控人，法王让的堂姐，更重要的是，她是乔瓦尼的情人。
她不需要去外面的安全区。
房间里的地毯是波斯的，脚踩上去软绵绵的。
让娜穿着一件丝质的长袍，头发刚被女仆梳理过。
刚才，女仆梳头的时候，不小心扯到了一个结。
让娜头皮一疼，回手就给了女仆一巴掌。
“笨手笨脚的东西！”让娜骂道。
女仆捂着脸跪在地上，不敢哭出声。
让娜当时心里很烦躁。
伦敦的天气让她皮肤发干，她想念阿维尼翁的阳光，想念巴黎的香水。
就在她打完女仆的一刻，外面传来了闷雷一样的声音。
轰！
轰！
轰！
让娜走到窗前，看到了那几艘难民船，看到了大炮开火时的火光。
更看到了船只解体，几百人变成碎片的画面。
让娜知道是谁下的命令。
不可能是卡特琳娜那个大肚子女人，卡特琳娜只会算账，她不敢下这种灭绝人性的命令。
只有乔瓦尼。
只有那个平时看着温文尔雅，把她压在身下时带着几分慵懒的红袍子。
他的脑子里没有怜悯，只有数字。
这些人对乔瓦尼来说，是账本上的负债，是消耗粮食和秩序的潜在威胁。
所以，划掉。
抹除。
干脆利落。
让娜觉得骨子里透出一股寒意。
这股寒意比泰晤士河的风还要冷。
她想起了自己。
她能在威斯敏斯特宫里烤火，能随手打骂女仆，是因为什么？
因为她是波旁夫人？
不，是因为乔瓦尼觉得她有用。
她是他在法兰西旧贵族里的一枚好棋子，是他床上的一个好玩物。
可是，如果有一天，她老了，色衰了，或者法兰西的局势不再需要她这枚棋子了。
她是不是也会像河面上那些穷鬼一样，被他随意划掉？
让娜看着下面冰冷的河水，水面上的尸体浮浮沉沉。
她忽然觉得，自己和那些难民，其实没有本质的区别。
只是自己运气好，早就爬上了先知的床。
“夫人……”
女仆跪在地上，怯生生喊了一声。
让娜猛地回过神来。
她把手从窗框上松开，指甲缝里已经渗出了血丝。
她看了一眼女仆。
“出去吧。”
女仆赶紧爬起来，退了出去。
让娜把窗户关严，走到壁炉前，伸出手烤着火。
但手怎么也烤不暖。
河面上。
硝烟被风吹散了一些。
难民船已经完全看不见了，只剩下一片狼藉在水面上打转。
亚历山德罗摆了摆手：
“巡逻艇，去前面扫一圈。遇到大块的木板，挑开，别划伤了战船的底漆。”
约翰和豁牙的小船被推了出去。
约翰拿长矛在水里拨弄着。
长矛碰到了一具尸体。
是个女人，脸朝下，头发像海藻一样散开。
约翰闭着气，用长矛把她推开。
“上帝啊，造孽啊。”
豁牙在后面嘀咕。
水流推着一片乱七八糟的东西往外走。
一块大概半张门板大小的木板，顺着水流，晃晃悠悠地漂了过来。
木板漂得很慢。
上面趴着个东西。
约翰拿长矛戳了戳，以为是个包袱。
那“包袱”动了一下。
是个孩子。
大概七八岁的样子。
身上穿着一件大人的麻布袍子，已经被海水浸透了，紧紧贴在身上。
孩子趴在木板上，两只手死死抠着木板的边缘，指甲都断了，血混在水里。
脸冻得像块青石板，只有眼睛还在转。
那双眼睛看着约翰，看着那根长矛。
约翰愣住了。
他的长矛收也不是，推也不是。
孩子还活着。
这是刚才那场炮击里，唯一一个还在喘气的。
豁牙也看见了，他咽了口唾沫。
“约翰……咋办？”
约翰不知道咋办。
他的靴子还在漏风。
救？
怎么救？
上面下了死命令，无票者沉。
就在这时。
上方卡瑞克船的甲板上。
亚历山德罗正在用一块白布擦拭自己的皮手套。
他余光扫到了海面上的那块木板。
亚历山德罗转过头，看了一眼旁边站着的一名黑甲火枪手。
火枪手心领神会。
他上前一步，抬起火绳枪。
枪托抵在肩窝上，枪管往下压。
准星越过翻滚的河水，对准了木板上，那个还在微微发抖的孩子。