尚绮心儿面朝战场，一动不动。
他的脊背挺得笔直，像一杆插在马背上的旗枪，纹丝不动。但只有他自己知道，胸腔之中，正翻涌着一股腥甜的热流。那热流从心脏的位置涌上来，沿着喉咙往上顶，顶到喉结处。
他咬紧了牙关。
牙齿咬得咯咯作响，咬得腮帮子上的肌肉像石块一样鼓起。他用舌根死死地抵住上颚，将那口腥甜一点一点地压回去——但压不住。那些血从牙缝里渗出来，带着铁锈的味道，一点一点地浸满整个口腔。
他不能吐。
他不能让身后那些将领看见。不能让他们看见自己的统帅被一口血击垮。那些人的目光此刻正像钉子一样钉在他的后背上，他们惊恐、他们慌乱、他们在等待一个命令、一个眼神、一个能告诉他们“仗还能打”的信号。如果他这时候弯下腰，如果他在马背上晃一下，如果那口血从他的嘴角流出来被任何人看见——
军心就散了。
他迅速地抬起右手，探入怀中，摸出一块手帕。手帕贴上嘴唇，肩膀一耸，喉咙里那股腥热再也控制不住，全部喷了出来。白色的手帕上洇开一片暗红，像一朵在冰面上绽开的、畸形的花。
他不动声色地将嘴唇上残留的血液抹干净，连嘴角那一条细细的血线都没有放过。然后他将手帕翻了个面，低下头，装作整理衣袍的样子，飞快地擦了擦前襟上溅到的几点血迹。
他将手帕重新叠好，攥在掌心里。
抬起头时，他的目光再次投向战场。
就这么短短的工夫。
唐军阵前，那些人影已经完成了第三轮装填。他看见火光再次从那些铁管子的前端喷出——不是连续不断的，而是几乎同时，两百道尾焰在同一瞬间亮起，像两百颗流星从地面倒飞而起，拖着橘红色的、刺目的光尾，直奔那片已经被炸得面目全非的投石机阵地。
投石机阵地上一朵接一朵地炸开，看见火焰和浓烟像一朵巨大的、快速绽放的昙花，一层一层地向外翻涌，看见碎裂的木头被气浪抛上半空，在空中翻着跟头，然后散落在更远的地方。
第三轮攻击过后，那片“投石机森林”已经不复存在了，之前的那片竖起的支臂，此刻不是被摧毁，就是已经燃起了大火。三百五十具投石机，此刻没有一具还是完整的。
不光是投石机。
周围的士卒也遭到了重创。那些在投石机旁边待命的操作手、负责搬运石弹的辅兵、以及原本准备阻挡骑兵的步兵，在连续的爆炸中死伤惨重。尸体横七竖八地铺了一地，有的完整，有的残缺，有的身上还燃着火苗，青烟从铠甲的缝隙里丝丝地往外冒。受伤的人在废墟中爬行，有人拖着一条被炸断的腿，有人捂着眼睛在地上打滚，有人茫然地站在火海之中，像一截烧焦的木桩，一动不动，不知道是吓傻了还是已经死了。
更远处的方阵虽然没有被直接命中，但爆炸的冲击波和飞溅的碎片仍然造成了不小的伤亡。战马受惊，在队列中横冲直撞，踩伤了不少自己人。有人开始后退——不是溃逃，只是本能地、下意识地后退了几步，但那几步就像堤坝上出现的第一道裂缝，如果不及时堵住，随时可能变成决堤。
盾阵也散了。
那些被尚绮心儿寄予厚望的重盾兵，早已经撑不住了。有人开始回头张望，有人丢下了盾牌，有人干脆坐倒在地，眼神空洞地望着前方的唐军阵地，嘴里喃喃地念着什么，谁也听不清。
尚绮心儿望着这一切，嘴唇微微张了张，又合上了。
他忽然觉得有些恍惚。就在不到一个时辰之前，他还站在这里，看着自己的投石机支臂向天，看着盾墙拔地而起，看着长枪如林，听着身后的将领们放声大笑。那时候他以为，今天会是拿下唐军的一天。
现在想来，那个笑容，那些豪言，那些“真想看看唐军被巨石砸得抱头鼠窜”的期盼——都像是一个笑话。
一个用三百五十具投石机和数千士卒的鲜血写成的笑话。
他又叹了一口气，带着一种连他自己都不愿意承认的东西——不是恐惧，不是绝望，而是一种深沉的、无力的、像铅块一样压在胸口的沉重。
“传令——退兵。”
两个字落地，像两颗石子投进了深潭。
身后的将领们先是一愣，随即像是被这两个字从噩梦中惊醒了一样，纷纷行动起来。传令兵吹响了号角——这一次的号角声短促而低沉，一长两短，是撤退的信号。那声音在硝烟弥漫的战场上迅速传播开来。
旗号手在帅旗下方拼命地挥动着蓝色的令旗，向左三下，向右三下，然后高高举起。
吐蕃大军的阵地上，开始了一场沉默的、缓慢的、带着屈辱感的撤退。
所有人都知道，这次他们吐蕃又一次失败了。
他缓缓地拨转马头，战马顺从地转过身来，面朝来路。他的背影留给战场，留给那些还在燃烧的废墟，留给那些没能带走的、散落在焦土之中的、曾经是他全部希望的投石机残骸。
马背上，他的右手始终攥着那块沾了血的手帕。
他没有松开。
身后传来唐军震天的欢呼声：
“大唐万胜！大唐万胜！”
那声音像潮水一样涌过来，一波接着一波，在空旷的战场上回荡，久久不散。
尚绮心儿没有回头。他甚至没有减慢马速。他只是机械的催动战马，朝着凉州城的方向飞奔而去，身后那震耳欲聋的“万胜”声，像一根根针，扎在他的后颈上。
凉州城，正堂之内，尚绮心儿走到帅椅前，缓缓地坐下来。
他就那样坐着，一动不动，不发一言。
下面站着数十位将领，一个个面色凝重，大气都不敢出，安静得能听见心跳。
大殿之内，陷入那诡异的、令人窒息的沉静。