彼得的手从这边划到那边，就是没有摸到皮箱。
他的手停在了下来，心猛地跳了一下，他缓缓地转过头望向床头。
床头上，什么都没有，只有那瓶喝空了的威士忌，只有那盏还亮着的、灯丝发黑的、快死了的床头灯。灯光昏黄而微弱，照在那片空荡荡的桌面上。
彼得愣住了，大脑瞬间清醒。
他脖子扭着，眼睛瞪得圆圆的，嘴巴微微张开。他在消化那个事实——箱子没了。三百万，没了。那个昨晚还放在那里、还被他亲手打开、亲手数过、亲手推到床头柜靠墙位置的皮箱——没了。
他的嘴唇开始哆嗦。不是冷，是从骨头缝里渗出来的、控制不住的哆嗦。上下唇互相撞击，发出细碎的、像牙齿打颤一样的“嗒嗒”声，那声音在寂静的房间里格外清晰。
他的眼睛从瞪圆变成了凸出，眼球布满了血丝，眼眶周围的皮肤因为用力而绷得紧紧的，眼角的皱纹都扯平了。瞳孔在那一瞬间放大了，又缩小，又放大，像一个无法对焦的镜头，拼命地想把那片空荡荡的桌面看清清楚楚。
终于，他的嘴巴张开，喉咙里挤出一声嘶哑的、含混的、像被人掐住了脖子一样的呜咽。
“钱——？我的钱！”他咬牙切齿的深深低吼，好在他还算清醒没敢大声尖叫。
他猛地扑了过去，整个人从床上弹起来，扑到床头柜前，双手在桌面上疯狂地摸索。他的手指扫过空荡荡的桌面，把酒瓶推倒了，“骨碌碌”地滚到床底下，瓶底磕在地板上，“咚”的一声闷响。
他趴在地上看床底——没有。打开衣柜，把里面所有的东西都拽出来，衣服散了一地，衣架“哗啦啦”地掉在地上，他像一条发了疯的狗一样在房间内翻找，什么都没有。他冲进厨房，拉开抽屉，锅碗瓢盆“叮叮当当”地响，筷子撒了一地。他冲进厕所，里面没有皮箱。
他回到卧室，站在房间中央，光着脚，踩在散落的衣服和衣架上，大口大口地喘气。他的胸膛剧烈地起伏，仿佛站在悬崖边上，下面是万丈深渊。他的两只手攥成了拳头，指甲掐进掌心里，掐出了血，他不觉得疼。
因为他心里有一个声音在告诉他——钱没了。
那个声音不大，但每一个字都像一把锤子，砸在他的太阳穴上，一下，一下，又一下。
他猛地看向门口。
那一眼，像是一盆冰水从头顶浇下来。他记得清清楚楚，昨晚回来的时候，他不但反锁了门，还搭上了链条。
现在，那根链条——垂着，铁链从门框上耷拉下来，卡槽脱了扣。
彼得猛地冲到门口，伸手去拉门锁。他的手指攥住把手，往外一拉，门开了。
果然，最不好的结果出现了，门锁被
彼得站在门口，光着脚，穿着皱巴巴的短裤和t恤，头发乱得像鸡窝，眼睛布满血丝，嘴巴微张，像一条被拍在岸上的、张着嘴却吸不进水的鱼。走廊里空无一人，隔壁的门紧闭着，对面的门也紧闭着，楼道尽头的窗户开着，晨风灌进来，卷起地上的灰尘和烟头，打着旋，像一个小小的、灰色的龙卷风。他盯着那扇敞开的门，盯着那根垂下来的、还在微微晃动的铁链，大脑一片空白。
完了。钱被偷了。
他一屁股坐在了地上，视线从一个地方移到另一个地方，像是在确认那三百万确实不在了，确认他不是一个在做噩梦的、醒来后一切都会复原的、幸运的人。
他不是。他从来没有幸运过。
彼得这个懊悔呀。他抬起双手，十根手指插进乱糟糟的头发里，使劲地抓着，指甲刮过头皮，发出令人发麻的沙沙声。
怎么自己就睡得这么死？他平时不是这样的。可昨晚，他喝了酒，喝了大半瓶威士忌，睡得跟死猪一样。他恨自己，恨自己在拿到钱的那一刻，最先想到的不是藏好它，而是庆祝。
刚到手的三百万，还没来得及花，就这么没了。
三百万啊，够他还清所有赌债，还能去一个新的地方，重新开始。现在，什么都没了。三百万没了，还债的希望没了，重新开始的资格没了。
怎么办？
债主明天就要登门。他可是知道那边人的狠辣。不是他能招惹得起的。在赌场混了这么多年，他见过太多被高利贷逼得家破人亡的人。他不想走到那一步，可他现在离那一步，只差明天那一脚。
突然，一道灵光闪过。
他扑向那个衣柜，从衣柜底部掏出一部手机。他深吸了一口气，用两只手捧着手机，拇指慢慢地、一个数字一个数字地按下去。屏幕亮了，他翻到加密相册，输入第二个密码。
照片还在。一张一张的，清清楚楚的，每一笔出入账、每一个疑点、每一份他都拍了照片，这就是拿捏谢清瑶的“证据”。
彼得嘴角露出狠厉的笑容。
钱没了。但牌还在。他要找那个女人。他一定找那个女人。她必须再给他钱。她已经给了，就说明她怕。她怕，就说明他还有机会。他要给她打电话，天亮就打，告诉她——如果不想那些材料出现在联邦调查局的案头，就再准备三百万。
他睁开眼睛，嘴角浮起一丝狰狞的笑。那笑容里有贪婪，有一种又怕又不甘心、又想收手又收不住脚的、赌徒特有的疯狂。他攥紧了手里那部旧手机，像攥着一根救命稻草，像攥着一把不知道能不能打死人的枪。
他站起身，走到窗前，掀开窗帘一角，看着灰蒙蒙的天。东方已经泛起了鱼肚白，惨淡的，没有朝霞，没有金光，像一个快要死了的病人的脸。
天亮之后，他要去将手机里存储的材料打印出来，再给那个女人打电话。
想到那个女人那愤怒的目光，但是又拿自己没有办法的样子，他嘴角的那丝笑容更加深了。