城堡的门，在身后缓缓合拢。
黑暗。硫磺味。还有一种声音——不是风声，不是脚步声。是一种很轻的、断断续续的哭声，从城堡最深处传来，像一根绷得太紧的弦，随时会断。
悟空回头看了一眼。门缝里，黑雪还在落，一片一片，落在他们走进来的脚印上。脚印很快就看不见了——黑雪把他们来时的路，掩埋得干干净净。
“门把我们的脚印吃了。”加尔小声说。
“它不让我们回头。”艾丹说。
城堡里没有灯，但有一种暗红色的光，从地底透上来，照亮了脚下的路。路是石头的，石头缝里嵌着一层黑色的霜。墙上挂着火把，火把烧着，但火是黑的——黑色的火苗，舔着黑色的墙，不发亮，只发热。
走廊很长。长到看不见尽头。他们走了很久，四周的一切都一样——黑墙，黑火，暗红色的光。加尔数着步子，数到四百的时候，走廊忽然开阔起来，出现了一个巨大的厅堂。
厅堂的正中，有一座祭坛。祭坛上放着一口棺材——不是木头的，是冰的。冰棺里，躺着一个女孩。
她穿着白色的裙子，手交叠放在胸前。她的脸，冻在一层透明的冰里，像睡着了一样。她的头发是浅金色的，散在冰面上，像一匹落满雪的金子。她看上去，只有十二岁。
“叶卡捷琳娜。”艾丹说。
“拉斯普京的女儿。”莉莎说。
“他把她放在这儿。”加尔说，“放在城堡的正中间。他挖了二十年，把她放在这儿——他不是在救她。他是在守着她。”
“不。”一个声音从祭坛后面传来，“我是在等她醒。”
一个男人，从祭坛后面的黑暗里，走出来。
他穿着红色的斗篷，斗篷的边缘沾着黑雪。他很高，很瘦，脸藏在阴影里，只露出一双眼睛——那眼睛不是人的颜色，是一种很深的暗红，像两颗烧了很久的炭。他的手里握着一根金色的权杖，权杖顶端的暗红色石头，正对着他们，像一只睁开的眼睛。
“拉斯普京。”悟空说。
“我知道你们是谁。”拉斯普京说。他的声音很平，不带一点感情，“孙悟空。魔法议会的人。还有那个——拿着我老朋友剑的小子。”他看着加尔手里的剑，“1805年，特拉法加。纳尔逊的剑。他死了快两百年了，剑还活着。”
“剑比我活得长。”纳尔逊的声音在加尔脑子里响起，很轻，“他认得我。”
“你们是来杀我的。”拉斯普京说。
“我们是来关门的。”悟空说。
拉斯普京没有说话。他看着冰棺里的女孩，看了很久，然后说：“门不能关。”
“为什么？”
“因为她在门后面。”拉斯普京说，“她死的时候，十二岁。她害怕。我答应过她，等她长大，带她去看极光。她没等到。”他摸着冰棺的边缘，“我挖了二十年。我把地狱之门一层一层地挖开，挖到最深处——她就在那里。她没走远。她一直在等我。”
“你拿活人喂门。”悟空说，“九百九十七个。”
“对。”拉斯普京说，“我拿一千个，换她一个。我不觉得亏。”他抬起头，暗红色的眼睛看着悟空，“你做过这种事吗？为了一个人，把整个世界都押上去？”
悟空没有说话。
“你没有。”拉斯普京说，“你没有孩子。你不知道——孩子是父亲唯一的门。她活着，门就开着。她死了，门就关上了。我挖这条门，不是要统治谁，不是要毁灭谁。我只是想把我的门，重新打开。”
“门后不只有她。”艾丹说，“门后还有地狱。还有虚空里的东西。”
“我知道。”拉斯普京说，“可我管不了那么多。”他看着冰棺，“你们要我选——选她，还是选世界。我选她。我选了二十年了。你们要杀我，就杀。可你们杀了我，门也关不上——门已经开了。九百九十七条命喂进去的门，不是杀一个人就能关上的。”
他转过身，背对着他们，走回祭坛后面。
“走吧。”他说，“趁我还能忍住，没把你们也喂给门。”
“他什么意思？”加尔小声问，“什么叫‘还能忍住’？”
“他说的是那个声音。”悟空说，“那个在门后面，一直催他的声音。门吃人，不是他要的，是门自己要的。他以为自己能控制住，可他刚才也说了，他选了二十年，选的是她。门早就不是他挖开的了，是门自己长出来的。门想吃人，他就得喂。他现在还能站着跟我们说话，是因为他还在忍。可那个声音，已经在他脑子里，响了二十年了。”
悟空说完，眼睛没有离开拉斯普京的背影。那个红色的斗篷，像一面烧焦的旗，慢慢地，重新沉入黑暗里。
“我们怎么办？”艾丹问。
“跟上去。”悟空说，“门在里面。他在带我们过去——不管他想不想。”在跟他说话的声音。”他看着祭坛，“他以为他在跟女儿说话。可门后面那个声音——真的是他女儿吗？那个声音太像了，像得挑不出一点错处，可正因为太像，反而让人从骨头缝里冒出寒气来。”
就在这时候，城堡外面，很远很远的地方，传来一声钟响。
不是阿瓦隆的钟。
是另一口钟。从地底传上来，闷闷的，像一座山在肚子里敲钟。那声音不脆，也不亮，浑浑的，沉沉的，每一下都像从大地的骨头里挤出来，震得脚下的石板都在微微发麻。紧接着，第二声，第三声——钟声一声接一声，越来越急，像催命，像有人在地底深处疯狂地捶着一扇关不住的门。
“地下钟。”艾丹的脸色变了，惨白得几乎没有血色，“阿瓦隆的地下钟，又响了。”
“它在倒数。”莉莎说。她手腕上的蓝纹烫得厉害，像是有一圈烧红的细丝勒进了皮肉，“拉斯普京还差三个祭品。钟每响一声，门就开一尺。它等不及了，它要出来了。”
黑暗里，忽然传来一个声音。
不是男人的，不是女人的。是一个很轻、很细的声音，像一个小女孩，在唱一首跑调的歌。那声音轻飘飘的，像雪粒一样从黑暗里落下来：
“雪落啦，雪落啦，妈妈回家啦……”
歌声从祭坛后面传来，从冰棺的方向传来，细细的，怯怯的，尾音拖得老长，在黑暗里打着旋。冰棺里的女孩，嘴唇没有动，苍白得像一张纸。可歌声就在那里，不紧不慢地飘在黑暗里，像一根极细的线，牵着所有人往前走，拽着所有人的心口。
“叶卡捷琳娜？”加尔的声音在抖。他听出了那歌声里每一个字，每一个跑调的音，都和他记忆中的一样。
“那不是她。”悟空说。他的火眼金睛亮起来，金红色的光骤然刺穿了黑暗，像两盏燃着的灯打进了深夜的最深处——他看见，祭坛后面的黑暗里，有一团巨大的、黑色的东西，盘踞在那里，像一座沉默的山，沉沉地压在所有人的头顶。那团黑暗里，有无数细小的声音，在同时说话，同时低语，同时啜泣。小女孩的歌声，只是其中一个，不过是那千万个声音里最不起眼的一缕。
“门后面那个东西，在学她说话。”悟空说，“它学了二十年，学得可像了。像到连她亲爹都分不出来。”
“它学她说话干什么？”莉莎问。她压着声音，可声音还是飘了。
“骗他。”悟空说，“它知道，拉斯普京只听这一个声音。它只要学得像，他就听。他听了二十年，挖了二十年——他挖的不是路。他是在给那个东西，拆笼子。”
拉斯普京站在祭坛后面，一动不动。他当然听得见那歌声。他听了二十年。他比谁都清楚，那不是他女儿的声音——他女儿唱歌跑调，但跑得天真，跑得暖；这个声音，跑得很准，准得让人发冷。每一个音都落在它该在的地方，冷冰冰地落下来，像刀刃贴着皮肤慢慢地划。
可他停不下来。他不能停下来。
“你明知道那不是她。”悟空说，“你为什么还挖？”
拉斯普京没有回头。他背对着所有人，背对着那团巨大的黑暗，像一截枯干了的老树。过了很久，他说：“万一呢。”他的声音很轻，轻得几乎听不见。
“万一什么？”
“万一门开了，她真的在里面呢？”拉斯普京的声音第一次有了起伏，像是有什么东西从深水里翻上了水面，“万一是真的呢？我停了，她就真没了。我挖着，她就还有一线可能。我宁愿被骗二十年，也不愿意有一天，门真的开了，我却不在那儿接她。”
悟空看着他。他忽然想起戴维，想起那个在沙滩上求卡吕普索留下的男人，想起那个把自己心切给她的男人。那个男人和眼前这个人一样，明知道眼前是个深渊，还是往前走，走得那么慢，那么坚定，像是用尽了全身的力气，只为了一个“万一”。
“俺明白了。”悟空说，“你不是疯子。你是个父亲。”
“对。”拉斯普京说，“我是父亲。”
“可父亲也有父亲的规矩。”悟空说。他的声音低下来，却一句比一句沉，“你女儿十二岁，她死的时候，你教过她什么？你教过她，怕的时候怎么办吗？”
拉斯普京的手，停在冰棺上。那只手粗大，布满老茧，可此刻却轻得像是怕碰碎什么。
“你教过她，走了的人，不能追吗？”悟空说，“俺娘走的时候，俺也追过。追不上。俺娘教俺，疼你的人走了，你替她活。你没教过你女儿这句话吗？”
黑暗里，那歌声还在响，像是回应着悟空的话：“雪落啦，雪落啦，妈妈回家啦……”
拉斯普京的肩，塌了一点。就那么一点，却像一座山从内部裂开了一条缝。
“她死的时候，十二岁。”他说，“我什么都没来得及教她。她怕黑，我怕她怕。我说，爸爸在，你不用怕。她说，那爸爸不在的时候呢？我说，爸爸不在的时候，你就唱这首歌。唱着唱着，爸爸就来了。”
“她唱了吗？”悟空的声音很轻。
“唱了。”拉斯普京说，“她死的时候，还在唱。我赶到的时候，她躺在雪地里，嘴唇还是动的。她一直在唱。唱到——唱到没声了。”他的声音从中间断开，像一根绷了太久的弦，“到没声了。”
悟空没有说话。他安安静静地站着，像是陪着这个父亲站在那场二十年都没有化开的雪地里。
“所以我要把她捞回来。”拉斯普京说，“她唱了这首歌等我。我答应过她，唱着唱着，爸爸就来了。我不能让她等空。”
城堡外面，钟声一声接一声，越来越快，越来越密，像在为他们此刻的停留而发怒。门，正在一分一寸地，打开。
莉莎手腕上的蓝纹，忽然亮了一下，像有人在她皮肤上点了一盏蓝色的灯。她听见——不是城堡里的声音，是从南边，从很远很远的南方，从海的方向，传来一个声音。那是卡吕普索的声音，很轻，很温柔，像海风穿过耳朵：
“告诉他。他女儿等了他二十年。他要是把自己也喂了门，他女儿就真的，一个人留在门后面了。”
莉莎抬起头，看着拉斯普京：“她说——你女儿等你，等了二十年。你把自己也喂给门，她就真的，一个人留在门后面了。”
拉斯普京的身体，震了一下。那震动不大，却像从骨头深处翻涌上来，把他整个人都晃得晃了一下。他转过身，看着莉莎。暗红色的眼睛里，第一次，有了一点别的东西——不是那种搅了二十年地狱的狂，也不是算计了无数祭品的冷。是一瞬间的，说不清的东西，像封冻了很久的湖面上，裂开了一道极细的纹。他开口，声音里竟有了一丝颤抖：“谁说的？”
“海说的。”莉莎说。
“海……”拉斯普京重复着这个字。他把这个字含在嘴里，像嚼一枚极苦的药。他忽然笑了一下，笑得很苦，苦得像是拿刀在脸上划开了个口子：“海。我女儿从没见过海。她生在冻土上，长在雪里。她一辈子见过的水，只有井水和眼泪。海……她要是活着，我本来打算带她去看海。”他说到“活着”两个字的时候，声音矮了下去，矮得像要沉到地底下去。
“你还有机会。”悟空说，“门还没开全。你停手，把门关上——然后，你去找一片海，替你女儿看一眼。”他的声音不重，但落在这个空旷的黑暗里，每一个字都砸得清清楚楚。
“关上门，她就真的回不来了。”拉斯普京说。他的目光落在空中，又像是落在某个谁都看不见的地方。
“她回不来了。”悟空说，“她早就回不来了。你挖的不是门，是你自己的坟。你把自己埋进地狱里，她也不会醒。她只会看着你，越走越深，越来越远，像她死的时候，看着你赶到她身边，却什么都来不及。”悟空往前走了半步，金红色的眼睛一瞬不瞬地盯着他，“你想想，她愿意看你这样吗？她等了二十年，等的是她爹，不是另一个地狱里的鬼。”
拉斯普京站在那里，很久很久。久到黑暗里的冷气都像凝成了冰，挂在他的眉梢和肩头。他没有动，也没有说话，像一座立在深渊边缘的像，只差一丝风，就会倒向任何一边。
黑暗里的歌声，忽然停了。
不是那个东西不唱了——是它觉得，这一招，失灵了。那歌声一断，整片黑暗里的压迫感反而更重了几分，像猎物即将脱钩时，陷阱深处传来的沉默。
“钟声还在响。”拉斯普京终于开口，声音麻木，像在报一道早已注定的命，“门还在开。还差三个祭品。就算我不喂，它也会自己开。它已经，等不及了。”
“那就关。”悟空说，“俺们来，就是关门的。”他说得极干脆，像是这世上没有关不上的门。
“你们关不上。”拉斯普京说，他慢慢转过身，看向祭坛的方向，“它是从门后面，自己推开的。”他每一个字都说得很慢，不是说给他们听，更像是在说服自己，这门，已经无人能挡。
悟空看着他。金红色的眼睛，和暗红色的眼睛，在黑暗里，静静地对视。没有火气，也没有退让。两双眼睛之间，是二十年地狱的执念，和五百年管尽天下不平事的傲气。
“那就把它推回去。”悟空说。
他抬起手，金箍棒出现在掌心，发出一声低沉的嗡鸣，像从极远的天边滚来的雷，落进了这幽深的海底黑域。他迈出一步，走向祭坛，走向那团盘踞在黑暗里的、巨大的东西。每走一步，黑雪都在他脚下裂开，又迅速合拢。
“俺老孙，这辈子推过山，压过山，翻过山。”悟空说，“一扇门，还拦不住俺。”他说得轻，却字字都带着千钧的底气。
他回头，看了艾丹、莉莎、加尔一眼：“走。进门。”
“大圣。”艾丹忽然抓住他的手腕，用力得指节发白，“这一卷，我们可能会失去什么。”他的声音压得极低，低到只有他们几个能听见。
悟空没有立刻回答。他看了艾丹一眼，又看了看祭坛，看了看那口冰棺，看了看黑暗深处那团山一样的东西。他沉默了一会儿，才开口，声音比平时轻了一点：
“那就先失去，再抢回来。俺老孙，最会抢。”
他笑了。可他的眼睛里，有一丝极快闪过的东西——不是怕，是别的。像是他忽然想起来，他这辈子抢回来的东西，有几样，最后也没留住。那些东西的名字，他没有再想下去。
他没有说出口。他只是握紧了金箍棒，转身，朝那团黑暗，走了进去。棒身散发出的微光，把他的影子拉得很长，又很快被黑暗咬断。
他身后的脚印，在黑雪里，很快就被掩埋了。风从门缝里倒灌进来，呜咽着像是千万个细小的声音。莉莎手腕上的蓝纹，烫了一下，又暗下去，像深海里最后熄灭的一点磷火。艾丹的魔杖，发出一声极轻的嗡鸣，像风暴来临之前的第一阵风。加尔剑里的纳尔逊，忽然沉默下来，一个字也没有说。那种沉默，比任何警告都更让人心惊。
四个人，走进了那扇门。
门在身后，缓缓合拢。黑雪，落在空荡荡的城堡前，掩埋了一切。掩埋了脚印，掩埋了呼吸，掩埋了刚才还站在这里的每一句话。
只有那口钟，还在响。一声，接一声。
像在数，还差几个人。像在数，他们还能活多久。