开店这事儿，菜做得好吃只是第一步，真正让人头秃的，是那一堆听起来就让人发怵的证。
营业执照、食品经营许可证、健康证……这些名词凑在一起，简直就是一部《武植受难记》。
为了把这些“通关文牒”凑齐，我硬生生把自己逼成了一个“办事达人”。
第一站，医院，办健康证。
抽血窗口前，我紧张得手心直冒汗。看着前面的人撸起袖子，针头扎进去，血顺着管子流出来，我感觉自己的胳膊都开始隐隐作痛。
轮到我时，我深吸一口气，闭上眼睛，把胳膊递了过去。
护士小姐姐看我那副如临大敌的样子，忍不住笑了：“大哥，你怕打针啊？”
我硬着头皮说：“不是怕打针，是怕抽血。”
护士一边熟练地扎针，一边说：“抽血不就是打针吗？”
我想了想，觉得她说得好像有点道理。但正因为觉得有道理，我更紧张了——毕竟，打针是往里输，抽血是往外抽啊！
等抽完血，我拿着体检单，感觉自己像是刚从战场上下来，虚脱得不行。
阿雅陪我在旁边等报告，看到体检单上写着“身高165cm，体重58kg”，她没忍住，噗嗤一声笑了出来。
“武植，你才一米六五啊？”她笑得眼睛都弯了。
我黑着脸，一把抢过体检单：“怎么了？一米六五不能开店吗？浓缩的都是精华懂不懂？”
阿雅忍着笑说：“能能能，就是觉得你看起来没那么高。”
我挺直了腰板：“那是因为我经常弯腰炒菜，看起来显矮。站直了还是挺精神的。”
阿雅连连点头：“行行行，你说什么都对。”
第二站，工商局。
我第一次去的时候，雄心勃勃地排了个队，结果排了半小时才发现，我排的是税务窗口。
我灰溜溜地挪到正确的窗口，结果工作人员告诉我，我带的材料不全，缺了房屋租赁合同复印件和法人身份证复印件。
我又一次灰溜溜地回去了。
第三次，我终于把所有材料都带齐了，小心翼翼地递了过去。
工作人员翻了翻，点点头：“行，资料没问题了。七个工作日之后来拿。”
我陪着笑脸问：“同志，能不能加急啊？我这店急着开业呢。”
工作人员头也没抬，手指在键盘上敲得飞快：“不能。”
得，两个字，干脆利落，一点商量的余地都没有。
第三站，市场监管局。
又是排队，又是填表，又是等。我感觉自己像是在参加一场漫长的马拉松，终点线永远在前方。
终于，在跑了三趟工商局、两趟市场监管局、一趟医院之后，我拿到了那张梦寐以求的营业执照。
那天，我站在工商局门口，手里攥着那张薄薄的回执单，心里五味杂陈。
我活了半辈子——在北宋活了三十多年，在这里活了半年——从来没有跟“官府”打过这么多交道。
在北宋的时候，我开店只需要跟里正打个招呼，交几文钱的税就行了。哪像现在，光办个证就跑了这么多趟，盖了这么多章。
我叹了口气，心想：现代社会什么都好，就是手续太繁琐了。
拿到营业执照的那天，我特意把它带回了店里。
我站在店门口，把那张A4纸大小的执照举起来，对着阳光看了一会儿。
纸上盖着红彤彤的公章，写着“武记夜宵店”几个字。阳光透过玻璃，照在那些字上，泛着金色的光。
我看了很久，仿佛看到了这家店的未来。
然后，我小心翼翼地把执照收好，放进了抽屉里。
我决定了，等店正式开业那天，我要把这张执照裱起来，挂在墙上最显眼的位置。
它不只是一张纸，它是我在这个世界站稳脚跟的证明。
阿雅看到我拿着执照傻笑，凑过来问：“怎么样？拿到了？”
我点点头，把执照递给她看。
阿雅接过去，也对着阳光看了看，然后笑着说：“武老板，恭喜啊，正式持证上岗了。”
我看着她，也笑了：“同喜同喜，以后咱们就是正规军了。”
阿雅把执照还给我，忽然说：“武植，你有没有觉得，你最近变了很多？”
“变了？”我愣了一下，“哪里变了？”
“就是……”她想了想，“以前你总是一个人闷着头干活，现在会去跑工商局，会去跟人打交道，会为了一个证跑好几趟。感觉你越来越像个真正的老板了。”
我看着她，心里忽然涌起一股暖流。
是啊，我变了。
我不再是那个刚穿越过来，连智能机都不会用的“古代人”了。
我学会了用收银机，学会了办证，学会了跟人打交道。
我在这个世界，一点一点地扎下了根。
“走吧，”我把执照收好，“回去准备开业。”
阿雅点点头，跟我一起走进了店里。
阳光照在“武记夜宵”的招牌上，也照在我们身上。
一切，都刚刚好。