长孙冲横躺在汉白玉砖石上，半张脸陷在带血的泥水里。
他的身子像被雷击中的老树根，断断续续地抽动，喉咙里发出“咯……咯”的漏气声。
原本整齐的紫绸官袍被地面磨开了线，几颗被扇落的断牙混在血水里，像几粒不显眼的碎石。
长孙无忌目眦欲裂，嗓子里发出一声类似野兽受伤后的干号。
“冲儿！”
他猛地往前跨步，皂靴踩在泥水里，溅起一圈浑浊的波纹。
然而，还没等他靠近半步。
“砰！”
两面半透明的聚碳酸酯防爆盾牌重重砸在地面。
力道之大，震得长孙无忌脚底的石砖似乎都跟着颤了一下。
安保人员黑色的西装下摆在寒风中微微摆动，墨镜后的双眼毫无波动。
盾牌边缘那种工业流水线打磨出的冷硬弧度，像一堵墙，死死顶住了这位大唐司空的去路。
长孙无忌的身子撞在盾牌上。
冰冷、滑腻且坚不可摧的质感顺着他的指尖传遍全身。
……
全场陷入了死一般的静默。
太极宫广场上的风似乎都绕着这片区域转。
两侧值守的御林军，手里握着的长枪正以极小的频率不断抖动。
枪尖的红缨在冷风里乱颤，发出极其细微的、由于恐惧而产生的金属撞击声。
他们见识过无数次杀戮，却从未见过有人敢在天子面前，将长孙家的嫡长子像踢皮球一样扇飞。
李世民站在高台边缘。
他盯着地上的那一蓬残血，嘴唇动了动。
他的右手死死按在汉白玉护栏上，指关节因为过度用力而按得发白，甚至能看到皮肤下跳动的青色细纹。
身为帝王，他本该震怒，本该为亲勋出头。
但他的视线落在广场中央那十二辆正散发着惊人热浪的黑色钢铁怪兽上。
又看向林舟脚下那双一尘不染、踩碎了礼教规矩的黑色战术靴。
李世民喉结滚动，最终却垂下了眼帘，一个字也没有吐出来。
……
林舟站在圆心。
他随手将那张擦过手的湿纸巾丢在长孙冲的脸旁。
风把纸巾吹得翻了个面，盖住了那张肿得发紫的脸。
他身后的安保队成扇形散开，黑西装与墨镜在那蓝白色的现代射灯下，透着一股不属于这个时代的秩序感。
没有咆哮，没有呐喊，只有极致的沉默。
这种沉默比任何叫嚣都更有杀伤力。
它告诉在场的所有大唐人：在这里，林舟的拳头就是唯一的道理。
什么“克己复礼”，什么“长幼尊卑”，在那一分钟六千发的加特林和这一记耳光面前。
通通成了干瘪、滑稽且一戳即破的笑话。
满朝文武，上至三公，下至小校，此刻全都死死低着头。
他们盯着自己皂靴尖上的泥点，或者地砖缝隙里的草屑，唯独不敢去看林舟的眼睛。
……
长乐站在林舟身侧。
那双红色的高跟鞋，在那堆稻种和废纸中间显得异常夺目。
她原本紧紧拽着林舟衣角的手，此刻慢慢松开了。
她看着林舟的侧脸。
那冷峻的下颌线条，在那黑色的西装衬托下，透着一种能撑起天地的稳重。
长乐挺了挺脊背。
她不再去在意那些所谓“露骨”的脚踝，也不再去顾虑那些老臣刀子般的眼神。
一种从未有过的安全感，像现代空调吹出的暖流，顺着她的血液流遍全身。
她抬起头，那头高扎的马尾在风里摆动，像是一面宣告自由的小旗。
她站在这个男人身边，感受着这种近乎野蛮、却最是干净的保护。
这一刻，她觉得大唐的皇宫不再是那个让她窒息的牢笼，而是一个可以任她踩踏的背景板。
……
“咳……咳咳！”
一阵剧烈的咳嗽声，打破了广场上死寂的冰层。
魏征跪在台阶下，身子颤得像是在筛糠。
他咬着牙，舌尖尝到了一丝由于愤怒而涌出的血腥味。
他伸出那双干枯如鸡爪、布满褐色斑点的手，在那满是污泥的水洼里，一点点摸索。
指尖触碰到了那卷已经湿透、散发着霉味的万言书。
魏征慢慢地、极其吃力地将那团烂纸捡了起来。
泥水顺着他的指缝往下滴，“嗒、嗒”地砸在地砖上。
他老脸涨得通红，那种红是从脖子根一寸寸蔓延上来的，像是一块烧红的废铁。
他死死盯着林舟，眼睛里几乎要喷出火来。
“仙人……若是觉得力大便能欺人，那老臣这副残躯，今日便舍在这儿了。”
魏征的声音沙哑到了极点。
他深吸一口气。
这一口气吸得极猛，胸腔剧烈凹陷下去。
他缓缓直起腰，双手捧着那卷肮脏的万言书，准备进行最后的、文臣特有的“死谏”。
钩子在那一秒。
死死勒住了整个大唐的呼吸。