雨是入夜后才开始下的。先是几滴，打在瓦片上发出细碎的响，然后渐渐连成一片。苏茯苓坐在西厢房的床沿上，听着雨声，等着窗外那盏路灯被雨幕模糊成一团光晕。
外围的冲突声已经持续了一刻钟。有人在院墙外跑动，压低的吆喝声隔着雨墙传来，偶尔有一道手电筒光扫过院墙顶，又很快消失。
她不知道外面有多少人，也不知道赵铁柱带着护院能不能挡住。
但她知道，这是她最好的时机。
苏茯苓站起来，推开窗户。冷风裹着雨扑面而来，她翻过窗台，落地时踩着了一摊积水，发出轻微的哗啦声。她没停，贴着墙根绕过连廊，从老太太卧房侧面的小门摸了进去。
屋里没有点灯。窗外的路灯光透过雨幕照进来，在墙壁上映出摇曳的暗影。
她知道暗格的位置。问题是从昨天到现在，老太太有没有动过里面的东西？
苏茯苓蹲到大钟旁边，在底座侧面摸到了那道暗槽的缝隙。她屏住呼吸，用指甲轻轻拉开暗格的门——里面是空的。
空荡荡的木头格子，没有钥匙，没有木盒。
她的指尖在槽底摸了一下——灰还在，说明钥匙才被取走没多久。
她站起来，目光在昏暗的房间里快速扫过。床头柜——没有。梳妆台——没有。书案——抽屉开着一条缝，里面露出一截深色的木纹。
苏茯苓走过去，拉开抽屉。
木盒在里面。
她心跳稳了稳，打开盒盖。钥匙还在——一把锈迹斑斑的小钥匙，跟她白天在大钟暗格里看到的那把一样。钥匙下面压着一张纸条，叠了两折，墨迹干了，但纸张很新。
她展开纸条，上面只写了一行字：
你猜对了。但钥匙不在我这里。
心跳停了一拍。
她翻过纸条背面——空白。没有落款，没有日期。她举起纸条对着窗口透过来的光看——没有水印，没有暗纹。她慢慢把纸条放回盒底，又翻了一遍盒子。没有地图碎片。暗格里本该放着的东西——钥匙、地图碎片、还有别的什么——现在只剩钥匙和一张纸条。地图碎片被老太太单独收走了，或者根本就没有放进过这个暗格。
她把钥匙攥进手心，准备合上盖子的时候，门外传来脚步声。
不是雨声，是皮靴踩在木地板上的声音，已经到了门口。
苏茯苓来不及多想，把木盒推回抽屉，闪身转到大床侧面的屏风后头。屏风是旧式的绢面木框，透光不透明，她只能透过绢面的缝隙往外看。
门被推开了。
进来的是老太太，身后跟着老管家。老管家手里提着一盏煤油灯，灯芯捻得很低，光只够照亮脚下的地面。老太太在书案前坐下，老管家站在门口，没有进来。
“后巷抓到一个。”老管家的声音很低，“身上搜出了毒囊，还没来得及用。”
老太太沉默了一会儿：“人呢？”
“关在柴房，赵铁柱看着。”
“嘴硬不硬？”
“还没审。但搜到的东西够用了——袖口内侧缝着一条空心夹层，藏了一根细铁丝。鞋底是特制的，后跟挖空，塞了一小包药粉。”
老太太的手在膝盖上放了一会儿，开口时声音里没有恐惧，只有一种被惊扰了清静的厌烦：“还有几个？”
“不止两个，天黑后巷口换过一拨人。”
“知道了。”
老管家沉默地站着，没有动。他微微侧过头——不是看老太太，而是朝屏风的方向偏了两寸。只偏了两寸，很快又转回去。
“老太太，夜深了，您该歇了。”
老太太沉默了一下：“那外面的事……”
“我去盯着。”
他放轻了脚步，做出了要离开的姿态。老太太站起来，跟着他往门口走去。两个人都离开了房间，苏茯苓从屏风后走出来，屋里只剩下她一个人。
她翻出窗台，落进雨里。雨水打在她脸上，她在墙根下停住，掏出那张纸条对着最后一点路灯的光又看了一遍。
你猜对了。但钥匙不在我这里。
笔迹不是老太太的。老管家平时记账的字她见过——工整，用力均匀，横平竖直。这张纸条上的字笔锋更硬——捺角压得重，收笔带挑，像是常年握笔杆子的人写出来的。她用指甲轻轻刮了一下墨迹。墨不新，至少写了一两天。
她把钥匙攥在手心里。
钥匙是真的。但地图碎片不在盒子里——被老太太单独收走了，或者从一开始就没打算放进盒子里。钥匙是饵，地图才是正主。老太太在试探她——看她会不会来翻暗格，看她翻到钥匙后会不会真的去找老糖厂那口枯井。
钥匙是真的。枯井也是真的。但地图碎片不在老太太这里，或者说，老太太给了她钥匙，却没打算让她一次找全。
苏茯苓翻窗返回西厢房，把湿透的外套脱下来搭在椅背上。窗台上的F03烟头还在原位——她没动它，让它留着。她把钥匙和纸条并排摆在桌上，灯下看了一会儿，然后把钥匙系回脖子上的红绳，纸条夹进床头的药书里。床板吱呀响了一声，她躺下来，望着黑漆漆的天花板。钥匙在手，方向有了，但地图碎片在哪里？老太太那句“钥匙不在我这里”是实话，还是故意让她绕远路的幌子？那个笔锋很硬的写字人——是谁？
她闭上眼。
雨还没停。她听见雨声里夹着什么别的声音——很轻，大概是老管家吩咐下人关紧门窗的动静。她没再翻身，只把手伸到枕头底下，摸了摸那枚钥匙的轮廓。明天，她得再见一次赵铁柱。