钱忠是钱家的家生子。
他爷爷是钱家的奴才，他爹是钱家的奴才，他生下来也是钱家的奴才。在钱家待了四十六年，从马厩小厮做到大管家，他最明白一个道理——主子吃了亏，奴才可以替主子出头，但不能替主子背锅。
所以他决定去长生丹铺走一趟。
不是砸店。砸店太蠢，苏家商盟才断了钱家的生路，这时候明着动手是给苏瑶那丫头递刀子。他要做的是恶心人——带着人去丹铺门口站一站，说几句难听话，让黑石城的人看看，钱家还没死绝。要是能激得丹铺的伙计先动手，那就更好了。
他带了六个人，都是钱家养的门客，清一色炼气巅峰。在黑石城这种散修聚集地，六个炼气巅峰已经是一股不小的力量。
长生丹铺开在黑石城东街，铺面不大，三间门脸打通，檐下挂着一块乌木匾，上面“长生丹铺”四个字写得端端正正。那是赵长生自己写的字，不是什么名家手笔，但笔画饱满，透着一股老实巴交的厚道劲儿。
钱忠站在匾下，仰头看了片刻。
“长生？”他从鼻孔里笑了一声，“一个双灵根的废物，也配叫这个名字。”
身后六个门客配合地发出一阵哄笑。
丹铺的门帘掀开了。出来的是两个伙计——一个是李青的徒弟周小云，十七岁，炼气六层；另一个是本地招的学徒，姓孙，十五岁，才炼气三层。两人站在门口，周小云手里还攥着一根捣药的木杵。
“你们干什么？”周小云的声音很冲。
钱忠笑了笑，往前走了一步，脚踩在门槛上。
“来看看。怎么，开铺子做生意，还不许人进门了？”
周小云伸手去拦：“钱家的人，不欢迎。”
钱忠等的就是这句话。他的肩膀往前一顶，看似是被周小云推了一下，实际上是他自己发力撞过去的。周小云被撞得连退三步，后腰撞在柜台上，痛得弯下腰。
姓孙的学徒红了眼，扑上去要拼命，被一个门客随手一巴掌扇在脸上，整个人横飞出去，撞翻了门口的丹药展示架。瓷瓶碎了一地，聚气丹滚得满地都是。
“打人啦！”钱忠张开双臂，朝街上看热闹的散修们大声喊，“大家都看看，长生丹铺的伙计先动的手！我们钱家只是来看看，他们就打人！”
散修们围了一圈，没人说话。明眼人都看得出来怎么回事，但谁也不想惹钱家——苏家断了钱家生路，但钱家还没死透，烂船还有三斤钉。
周小云扶着柜台站起来，嘴角渗着血。他瞪着钱忠，眼眶发红，但没有再冲上去。他记得赵长生说过的话：遇到找茬的，别硬拼，先派人去找人。
他悄悄捏碎了袖子里的一枚传音符。
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孙颖儿来的速度比钱忠预想的快。
他只等了不到半盏茶功夫，就看到一个穿着浅绿色长裙的女子从街角走来。她走得很快，裙摆微微飘起，露出一双青色布鞋的鞋尖。
“让一让。”
她挤过围观的人群，声音轻柔得像是怕吵醒什么。散修们自动让出一条道——在黑石城，认识赵长生的人不多，但认识孙颖儿的人不少。谁都知道长生丹铺有个女丹师，会炼丹，会疗伤，笑起来温温柔柔，但苏瑶见她都要客客气气。
她走到丹铺门口，扫了一眼地上的碎瓷瓶，弯腰捡起一颗滚到脚边的聚气丹，在袖口上擦了擦，放回柜台。
然后她转过身，看着钱忠。
钱忠被她看得有些发毛。他本以为来的会是赵长生，或者那个冷冰冰的白发女剑修，但眼前这个女子完全不同——她脸上甚至还挂着一丝笑，像是看到了一个不太熟的远房亲戚。
“钱管家，”她开口了，声音软得像刚从蒸笼里夹出来的米糕，“大老远来，累了吧？”
钱忠准备好的说辞全堵在喉咙里。
孙颖儿没等他回答，已经转身进了铺子。片刻后她端着两个粗瓷茶杯出来，杯子里是温热的茶水。
“天气热，喝杯茶。”
她将一杯递给钱忠，一杯端在手里，自己先喝了一口。
钱忠低头看着茶杯。茶色清亮，飘着一片薄荷叶，闻起来有股淡淡的清香。他第一反应是茶里有东西，但孙颖儿自己先喝了一口，而且是在大街上，几十双眼睛看着。
他犹豫了一下。
孙颖儿看着他，抿嘴笑了笑，像是在笑他胆小。
“不敢喝？那我收走了。”
“谁说不敢。”钱忠哼了一声，仰头一口灌下去。茶水温凉，入口微苦，回味有一丝极淡的甜。就是普通的薄荷茶。
他把茶杯往柜台上一搁，重重地，搁出一声响。
“孙姑娘，你家伙计先动的手，这事怎么——”
“我赔。”
孙颖儿打断他。她还是笑着，从袖子里摸出一个小布袋，放在柜台上。布袋落在桌面上的声音很沉。
“药架是旧物，值不了几个钱。但吓着我家伙计了，总得表示表示。这些灵石，钱管家拿去买点补品，压压惊。”
钱忠张了张嘴。他这辈子都在钱家做事，见过硬的见过软的，但从没见过一个人软到让他接不住话。他下意识地伸手去拿布袋，指尖刚碰到袋口，孙颖儿又开口了。
“茶也喝了，钱也拿了。”
她的声音还是那么温柔，但语气里多了一丝说不清道不明的凉意。
“钱管家，慢走。”
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钱忠回到钱家别院的时候，天刚过午。
他觉得有些痒。
起初只是后脖颈，像是被蚊虫叮了一口。他伸手挠了挠，没在意。但痒意没有消退，反而从后脖颈蔓延到了肩胛骨之间。那片地方是他自己挠不到的，他叫了个丫鬟进来帮他挠。丫鬟的手指甲刚刮了几下，他就觉得痛。
不是痒被止住了，是挠破了皮，痛盖住了痒。可痛过之后，那片地方更痒了。
到了晚上，他全身每一寸皮肤都开始痒。
那是一种他从未体验过的痒。不是蚊虫叮咬，不是花粉过敏，而是从皮肤底下、从血肉深处翻涌上来的痒意。像有无数条细小的虫子在皮下钻来钻去，每一个毛孔都在发痒，每一寸皮肤都像在被无数根细针轮流挑刺。
他脱光衣服，用猪鬃刷刷自己的身体。刷得皮肤通红，刷得血丝渗出，但痒意丝毫不减。
他用热水烫，用冷水冲，用指甲抓，用后背在墙上蹭。他的指甲缝里塞满了自己皮肤碎屑和干涸的血，但痒还在，痒始终在。
第二天，他的皮肤被抓出了一道道血痕。血痕结痂，又在痒的驱使下被重新抓破。新的血痕覆上旧的痂，整个人像被一只无形的爪子一层一层剥开了皮。
第三天，他不再用指甲抓了。指甲不够锋利。他找了把木梳，用梳齿在手臂上用力刮，刮出一条条整齐的凹槽，凹槽里渗着血和组织液。丫鬟们不敢进他的房间，只敢在门外听着那一声声刮骨般的闷响。
第四天，木梳不够用了。他掰断了梳柄，用断茬戳自己的大腿。戳一下，痛一瞬，痛过之后是更猛烈的痒。他在地上打滚，撞翻了桌椅，碎瓷片割破了他的背，他感觉不到痛，只感觉到痒——无处不在的痒，深入骨髓的痒，比任何一种疼痛都更让人发疯的痒。
第五天，他已经站不起来了。他蜷缩在床脚，手指已经抓烂了，指甲翻起来，露出甲床的红肉。他用指节上的骨头蹭地面，蹭得骨节咯咯作响。嘴唇被他咬穿了，下巴上全是干涸的血和口水。他已经不再惨叫，喉咙早就喊哑了，只发出呜呜的气声，像一条被打断了脊梁的狗。
第六天，他开始撕自己的皮肤。不是抓，是撕。用仅剩的几片指甲掐住一片皮肉，用力扯。他不觉得痛。痛在痒面前，什么都不是。他把手臂上的皮肤撕下一块巴掌大的皮瓣，露出底下鲜红的肌肉纹理。血流了一地，痒依然还在，像是已经长进了骨头里。
第七天。
钱忠死了。
死在自己的床上。他的尸体被早上进去收尸的老仆发现。老仆看了一眼，转身跑出去吐了一炷香的功夫。
床上的人已经不太像人。全身皮肤没有一处是完整的，大部分被撕掉，露出底下的肌肉和筋膜。肌肉表面是一道道平行的抓痕，有的深可见骨。他的嘴张得极大，舌头被自己咬断了一半，断口参差不齐。
他的眼睛睁着。死前的最后一刻，那双眼珠里映着的不是恐惧，不是痛苦，而是一种终于解脱的空洞。
钱家对外说钱忠是暴病而亡。
没人信。但也没人敢说什么。